Баллада о троне и книге

Мой труд, как догма, прост: сломалось – починяй.
Дворец же – вечный шторм, хоть святых выгоняй.
То скипетром орех, как череп, расколют,
Державу в пыльный угол, словно пса, метут,
А на советах их, где правды не найдут,
Дубовый стол от криков превращают в трут.

И вот напасть – трон, как калека, зашатался, скрипя.
Одна нога короче, землю зряшно скребя.
Не класть же подножье из бросовой щепки,
Я пилой, как хирург, отхватил ему крепко
Вторую ногу, чтоб вровень стоял он, не крив,
Могучий и гордый, о боли своей позабыв.

Но трон поклонился вперёд, словно старец усталый,
И сидеть на нём стало пыткой для спины небывалой.
Я задние тоже спилил, добиваясь порядка,
Но стала посадка его слишком низкой и шаткой.
Архангелу с крыльев я каменных перьев смахнул,
А под ножку-хромоножку священную книгу подсунул.

Три дня пролетело, как будто три вспугнутых птицы,
Во дворце переполох, мечутся бледные лица.
Книгу ищут, без слова её – служба молчит, как немая,
И любая молитва пуста, до небес не взлетая.
А она, веры щит и основа основ, под резной ножкой трона
Мирно спит, сохраняя от шаткости царскую зону.

Отдам им книгу – и власть покачнётся, как в бурю фрегат.
Не отдам – и вера падёт, как подкошенный старый солдат.
Мой молоток прост... а в душе разгорелся пожар.
Что важнее – земной трон иль небесный дар?