СЛЕТАЛ Я ВОТ ОДНАЖДЫ В БУДУЩЕЕ

Вот однажды слетал я в будущее сам,  
Ну что сказать вам — очень здорово там.  
Тишина и порядок на улицах городов,  
Красота неимоверная — до ужасов.  


Всюду работают роботы,  
У людей — ни забот, ни хлапот.  
Кормят, поят, как на убой,  
Всё в тюбиках, жельевой.  


Почти все сидят в виртуальном мире,  
Играют с собой в жизни боевой.  
В Млечный Путь собирают энергию жизни,  
За что получают и пищи на убой.  


А я стою, гляжу — и не пойму:  
Где здесь душа? Где русский дух, где дым?  
Где песня, что поётся не в уме,  
А в поле, в бане, в доме, за столом, 
У костра в дыму?  


Там всё есть — и всё не то.  
Нет ни боли, ни любви, ни слёз.  
И понял я: не надо мне того,  
Где человек — как функция, как вес.  


Вернулся я в свой город, в свой подъезд,  
Где соседи спорят, где трава растёт.  
Где даже в муках — есть живой крест,  
Где душа поёт и жизнью живёт.  


Так что, брат, не надо мне тех мест,  
Где всё гладко, сыто, без души.  
Пусть здесь трудно, пусть не хватает звезд,  
Зато мы живы — пусть не в тиши.  


Но зато жизнью свой, хоть и невечной,  
Но своей волей духовной, жизнью венченной.  




Я вернулся, а в груди — не покой,  
А тоска по живому, по простому, по земному, людскому.  
Там, в будущем, всё гладко, как подо льдом,  
А здесь — и снег, и грязь, и дым, и дом родной.  


Я смотрю на роботов — они не пьют, не едят,  
Не плачут, не смеются, не болят.  
А наши бабки у ворот — живые,  
Они и матерятся, и молятся, и поют в голос, в запой.  


Там энергия — в тюбиках, в проводах,  
А у нас — в печке, в бане, в хлебе, в словах.  
Там всё — по расписанию, по часам,  
А у нас — как Бог на душу положит.  


Я вернулся — и понял: не надо мне звёзд,  
Не надо бездушной, безветренной глади.  
Пусть здесь небо в тучах, пусть снег и мороз,  
Зато душа — не в железе, не в сборе, не в плате.  


И если кто спросит: «Что там, за чертой?» —  
Я скажу: «Красиво. Но пусто, брат, пусто.  
Там нету ни веры, ни правды живой,  
Там только расчёт, только да густо».  


А здесь — наши мёрзлые руки, наш пот,  
Наш смех сквозь усталость, наш хлеб и наш мёд.  
Здесь даже в беде — есть тепло, есть народ,  
И душа не в тюбике — она в сердце живёт.  


Так что не надо мне будущих благ,  
Где всё без души, без огня, без шагов.  
Я остаюсь здесь, где каждый свой шаг —  
Живой, настоящий, без цифр, без рядов.