Слова летят...

Слова летят, шурша, как листья в листопад.
Их чувственный окрас подобен поздней осени.
Ты слышать их, мой друг, сейчас совсем не рад.
Но эхо пылких слов легко вокруг разносится.

Не верится, что я тебе их говорю.
Они копились долго, долго, грустью мечены.
И пробил час…Я на тебя, любя, смотрю,
Понять пытаюсь - как они тобою встречены…

Но ты молчишь в ответ. От правды не уйти.
Лишь грусть-печаль в глазах застывшая, глубокая.
И гложет страх - не разойдутся ли пути
У нас с тобой. Жизнь брезжит грустно-одинокая…

Потом чуть слышное в ответ - прости меня,
Всё понял… виноват… люблю тебя… .