Я уже откричал.

Я своё откричал –
мне уже не до крика:
Закрутила судьба,
замотали дела.
И пошла по душе
серых дней повилика.
И полынью-травой
жизнь моя зацвела.

И теперь на ветру
меня крутит и ломит,
пригибая к земле
за строптивый мой нрав.
Надо мной облака –
белогривые кони –
безразлично плывут,
морды к ветру задрав.

Кто я тем облакам?
Одинокий прохожий.
На случайном пути.
Под случайной звездой.
На бредущих по свету
я чем-то похожий,
неслучайной, дарованной
свыше судьбой.

Боль сжимает уста -
не зайтись мне от крика.
Всё не так, как хотел.
Видно, крепче оков
обвивает меня
боль души – повилика –
и дурманит полынь
суетою цветков.