Путник.

Меж дубрав, угодий, рек,
Сжав в руке мобилу,
Шёл по жизни человек
Из ****ы в могилу.
Незатейливый багаж:
Плеер, кружка, ложка,
Карта, компас, карандаш
И харчей немножко.

На подошвах грязи пуд,
Взгляд унылый, кислый.
Утомительный маршрут,
Пусть и живописный,
Пусть с погодою везло;
Лето наступало,
Нежной зеленью цвело
И благоухало.

Впечатления кругом –
Не окинешь взором!
Был бы Пушкин на его
Месте, иль Невзоров…
Отыскал бы каждый штрих
Вечного движенья
Под пытливым взглядом их
Враз отображенье.

В дымке спящее село
И скопленье сосен
Мигом бы переросло
В болдинскую осень.
Словно ром пьянил пейзаж
Красотой мозаик,
Но был «физик» путник наш
И к тому ж «прозаик».

Шёл, насупившись как бык,
Крест взвалив на плечи,
И неповторимый миг
Не увековечил
Ни в стихах, ни в звуках он
И ни в акварели,
Потому что устремлён
Был к конечной цели.

Сокращал, где можно, путь,
Тормозил попутки:
Вдруг обгонит кто нибудь,
Чисто ради шутки,
Вдруг зайду, раззявив рот,
В лабиринта сеть я
И растянется поход
На десятилетья!

Ни гостиничных удобств,
Ни простой кушетки,
Примитивен быт и прост,
На привалах редких
Подкрепившись у костра
Чаем и пирожным,
Гнал тоску и комара
Радио Дорожным.

Вот и кладбище вдали.
Ну, ещё рывочек!
Кто сказал, что у Земли
Нет конечных точек?
Наконец-то вскрыт нарыв!
Я в вагине снова,
Зуботычины забыв
Бремени земного!