Осипу Мандельштаму

Ты пел о тончайшей вуали,
Прозрачной, как стих твой
и прочной,
Не рвущейся под ногами
Дикой толпы порочной.

Слова с бледных губ слетали,
Пока не закрылись очи,
Живые сердца наполняли
Ароматом июльской ночи.

В траве на отвесных утесах,
Согретой дыханьем твоим,
Лежит драгоценный посох
Поэта,видавшего Рим.

И то,как из нор выползали
Однажды слепые кроты
И все на пути сметали,
Так жаль мне,что именно ты

Стал жертвой рабов озверелых,
Столпившейся массы вокруг,
Ракушки,разбитой о берег,
На радость голодных мух.

Но прахом убитого тела
Уже опылен новый стих,
Случайно и о