Новые сообщения: Анонс нового авторского поэтического конкурса "Между жизнью и сновидением"

Здесь - подготовительный форум. Свои стихи присылайте на конкурс. Его можно найти по этой ссылке: https://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/

Вчера
Фен-Икс
Улица, фонарь и вновь аптека,
темень непроглядная вокруг.
Ни одной души, ни человека.
Только песни водосточных труб.

Одиноко, холодно и тошно.
Ведь тебя со мною больше нет.
Для меня теперь ты только в прошлом,
а фонарь стоит и дарит свет.

Он один на улице аптечной
вбитый в землю столько лет стоит.
Жизнь его мне показалась вечной,
жаль, что он не может говорить.

А поведать он бы мог о многом.
Фонарю нашлось бы что сказать.
Только я пойду своей дорогой,
а ему стоять, светить и ждать.

Ждать, пока какой-нибудь прохожий
в старую аптеку проскользнёт.
И с крыльца спускаясь осторожно
на фонарь в потёмках набредёт.

И плутая в сумрачном тумане,
неуклюже прячась под зонтом.
С калием цианистым в кармане
он исчезнет вскоре за углом.

А пока лишь завывает ветер,
бьёт осенний дождь по мостовой,
да фонарь мерцает у аптеки,
где вчера расстались мы с тобой...

Николай ГУМИЛЁВ

ОЗЁРА

Я счастье разбил с торжеством святотатца,
И нет ни тоски, ни укора,
Но каждою ночью так ясно мне снятся
Большие, ночные озера.

На траурно-черных волнах ненюфары,
Как думы мои, молчаливы,
И будят забытые, грустные чары
Серебряно-белые ивы.

Луна освещает изгибы дороги,
И видит пустынное поле,
Как я задыхаюсь в тяжелой тревоге
И пальцы ломаю до боли.

Я вспомню, и что-то должно появиться,
Как в сумрачной драме развязка:
Печальная девушка, белая птица
Иль странная, нежная сказка.

И новое солнце заблещет в тумане,
И будут стрекозами тени,
И гордые лебеди древних сказаний
На белые выйдут ступени.

Но мне не припомнить. Я, слабый, бескрылый,
Смотрю на ночные озера
И слышу, как волны лепечут без силы
Слова рокового укора.

Проснусь, и как прежде уверены губы,
Далеко и чуждо ночное,
И так по-земному прекрасны и грубы
Минуты труда и покоя.

1908

Иосиф Бродский

Любовь

Я дважды пробуждался этой ночью
и брел к окну, и фонари в окне,
обрывок фразы, сказанной во сне,
сводя на нет, подобно многоточью,
не приносили утешенья мне.

Ты снилась мне беременной, и вот,
проживши столько лет с тобой в разлуке,
я чувствовал вину свою, и руки,
ощупывая с радостью живот,
на практике нашаривали брюки
и выключатель. И бредя к окну,
я знал, что оставлял тебя одну
там, в темноте, во сне, где терпеливо
ждала ты, и не ставила в вину,
когда я возвращался, перерыва
умышленного. Ибо в темноте —
там длится то, что сорвалось при свете.
Мы там женаты, венчаны, мы те
двуспинные чудовища, и дети
лишь оправданье нашей наготе.
В какую-нибудь будущую ночь
ты вновь придешь усталая, худая,
и я увижу сына или дочь,
еще никак не названных, — тогда я
не дернусь к выключателю и прочь
руки не протяну уже, не вправе
оставить вас в том царствии теней,
безмолвных, перед изгородью дней,
впадающих в зависимость от яви,
с моей недосягаемостью в ней.

1971 г.

Красивое...

Марина Цветаева. СОН

Врылась, забылась – и вот как с тысяче-
футовой лестницы без перил.
С хищностью следователя и сыщика
ВСЕ мои тайны – сон перерыл.

Сопки – казалось бы прочно замерли –
Не доверяйте смертям страстей!
Зорко – как следователь по камере
Сердца – расхаживает Морфей.

Вы! собирательное убожество!
Не обрывающиеся с крыш!
Знали бы, как на перинах лёжачи
Преображаешься и паришь!

Рухаешь! Как скорлупою треснувшей –
Жизнь с ее грузом мужей и жен.
Зорко как летчик над вражьей местностью
Спящею – над душою сон.

Тело, что все свои двери заперло –
Тщетно! – уж ядра поют вдоль жил.
С точностью сбирра и оператора
ВСЕ мои раны – сон перерыл!

Вскрыта! ни щелки в райке, под куполом,
Где бы укрыться от вещих глаз
Собственных. Духовником подкупленным
ВСЕ мои тайны – сон перетряс!

Зинаида ГИППИУС

СНЫ

Всё дождик да дождик... Всё так же качается
Под мокрым балконом верхушка сосны...
О, дни мои мертвые! Ночь надвигается —
И я оживаю. И жизнь моя — сны.

И вплоть до зари, пробуждения вестницы, —
Я в мире свершений. Я радостно сплю.
Вот узкие окна... И белые лестницы...
И все, кто мне дорог... И всё, что люблю.

Притихшие дети, веселые странники,
И те, кто боялся, что сил не дано...
Все ныне со мною, все ныне избранники,
Одною любовью мы слиты в одно.

Какие тяжелые волны курения,
Какие цветы небывалой весны,
Какие молитвы, какие служения...
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Какие живые, великие сны!

1901

Арсений ТАРКОВСКИЙ

СНЫ

Садится ночь на подоконник,
Очки волшебные надев,
И длинный вавилонский сонник,
Как жрец, читает нараспев.

Уходят вверх ее ступени,
Но нет перил над пустотой,
Где судят тени, как на сцене,
Иноязычный разум твой.

Ни смысла, ни числа, ни меры.
А судьи кто? И в чем твой грех?
Мы вышли из одной пещеры,
И клинопись одна на всех.

Явь от потопа до Эвклида
Мы досмотреть обречены.
Отдай - что взял; что видел - выдай!
Тебя зовут твои сыны.

И ты на чьем-нибудь пороге
Найдешь когда-нибудь приют,
Пока быки бредут, как боги,
Боками трутся на дороге
И жвачку времени жуют.

1962

София ПАРНОК

(из цикла "Сны")

Мне снилось: я бреду впотьмах,
И к тьме глаза мои привыкли.
И вдруг — огонь. Духан в горах.
Гортанный говор. Пьяный выкрик.

Вхожу. Сажусь. И ни один
Не обернулся из соседей.
Из бурдюка старик лезгин
Вино неторопливо цедит.

Он на меня наводит взор
(Зрачок его кошачий сужен).
Я говорю ему в упор:
Хозяин! Что у вас на ужин?

Мой голос переходит в крик,
Но, видно, он совсем не слышен:
И бровью не повел старик, —
Зевнул в ответ и за дверь вышел.

И страшно мне. И не пойму:
А те, что тут, со мною, возле,
Те — молодые — почему
Не слышали мой громкий возглас?

И почему на ту скамью,
Где я сижу, как на пустую,
Никто не смотрит?.. Я встаю,
Машу руками, протестую —

И тотчас думаю: Ну что ж!
Итак, я невидимкой стала?
Куда теперь такой пойдешь?
И подхожу к окну устало...

В горах, перед началом дня,
Такая тишина святая!
И пьяный смотрит сквозь меня
В окно — и говорит: Светает...

12 мая 1927

Михаил Лермонтов. СОН

В полдневный жар в долине Дагестана
С свинцом в груди лежал недвижим я;
Глубокая еще дымилась рана,
По капле кровь точилася моя.
Лежал один я на песке долины;
Уступы скал теснилися кругом,
И солнце жгло их желтые вершины
И жгло меня - но спал я мертвым сном.
И снился мне сияющий огнями
Вечерний пир в родимой стороне.
Меж юных жен, увенчанных цветами,
Шел разговор веселый обо мне.
Но в разговор веселый не вступая,
Сидела там задумчиво одна,
И в грустный сон душа ее младая
Бог знает чем была погружена;
И снилась ей долина Дагестана;
Знакомый труп лежал в долине той;
В его груди, дымясь, чернела рана,
И кровь лилась хладеющей струей.

Борис Пастернак. СОН

Мне снилась осень в полусвете стекол,
Друзья и ты в их шутовской гурьбе,
И, как с небес добывший крови сокол,
Спускалось сердце на руку к тебе.

Но время шло, и старилось, и глохло,
И, поволокой рамы серебря,
Заря из сада обдавала стекла
Кровавыми слезами сентября.

Но время шло и старилось. И рыхлый,
Как лед, трещал и таял кресел шелк.
Вдруг, громкая, запнулась ты и стихла,
И сон, как отзвук колокола, смолк.

Я пробудился. Был, как осень, темен
Рассвет, и ветер, удаляясь, нес,
Как за возом бегущий дождь соломин,
Гряду бегущих по небу берез.

Борис Пастернак. АВГУСТ

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.

Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.

Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.

Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.

Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.

И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.

С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.

В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.

Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:

«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.

Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.

Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».

Эдгар Аллан По. СОН ВО СНЕ

На челе твоем лобзанье
Оставляю в час прощанья -
И прими мое признанье:
Ты права, права в одном -
Жизнь моя была лишь сном;
Коль надежды свет угас -
Ночью иль в полдневный час,
Был иль мнился этот свет -
Все равно его уж нет.
Ибо всё, что зримо мне
И тебе - лишь сон во сне.

Море предо мной шумит,
Берег волнами омыт,
И полна моя рука
Золотых крупиц песка.
Их все меньше - ускользая,
Сякнут, в волнах исчезая -
Я рыдаю, я рыдаю.
Неужели не спасти,
Зажимая их в горсти -
И умчит все до одной
Беспощадною волной?
Иль не всё, что зримо мне
И тебе - лишь сон во сне?

(Пер. Н.Лебедевой)

Дорогие друзья!
Рады представить вам новый АНОНИМНЫЙ авторский поэтический конкурс от сообщества «ДИск» (Дом искусств).
https://www.neizvestniy-geniy.ru/communities/r8/c645/

Как театр начинается с вешалки, так утро рядового гражданина начинается с будильника. Нет более мерзкого звука на свете, чем этот. Он вырывает нас из мира очаровательных и туманных грёз и ввергает в суровую и беспощадную реальность. А так хочется ещё немного побыть властелином потаённого мира, где обитают принцы и принцессы, где не чувствуешь веса и возраста. Мира вечной молодости и любопытства души. Поэтому мы ещё какое-то время балансируем на грани сна и яви, цепляемся за неё, как утопающий за соломинку. Но с каждой секундой грёза тает и тает, а действительность мало-помалу вступает в свои права. И нам ничего не остаётся, как бродить по этому бесконечному коридору и стучаться в закрытые двери. Отныне мы – пленники междумирья. Мы не хотим покидать наш уютный сон и страшимся света наступающего утра.

Наш новый конкурс посвящается именно этой неуловимой грёзе. Она – как шлейф платья прекрасной дамы, исчезающий в анфиладе комнат. Вечно желанная и вечно недоступная.
Присылайте стихи о своих сновидениях. О жизни, похожей на сон, и о снах, похожих на жизнь. А справедливое и компетентное жюри их рассмотрит.
Удачи!

________________________
В качестве расширения темы можно предложить написать стихи о лунатизме, инсомнии, летаргии и о снах вообще.
________________________
Сроки проведения конкурса – с 1 марта по 11 апреля.