Пи-ли-ли-ли-ли, пи-ли-ли-ли-ли, пи-ли-ли… Я снял трубку домофона.
- Кто там? – спросил я.
- Эт-ш-о Пр-ш-охор-ш. – с помехами в трубке ответил мне Прохор. – От-ш-кры-ш-вай.
Я нажал на кнопку на трубке и услышал, как хлопнула тяжёлая металлическая дверь, отворил замок входной двери, и в прихожую вошёл Прохор.
- Привет, Дэн. – он протянул мне руку, я пожал её. – Как дела?
- Привет! Отлично. – я заметил большой пакет в руке Прохора. – Что это у тебя?
- Пальто.
- То самое?
- Ага. – Прохор протянул мне пакет. – Будь осторожен с ним.
- Почему это? – я взял пакет, вытащил оттуда пальто.
- Оно себя странно ведёт.
- Как это так? – я надел пальто и посмотрел в зеркало. – Прикольное. Ты точно решил его отдать?
- Да. – Прохор наклонился ко мне и прошептал. – Мне кажется оно живое.
- Хах, ну ты даёшь, не говори глупости. – я посмотрел на Прохора, он был серьёзен как никогда, я в смятении перевёл взгляд на своё отражение в зеркале, одетое в пальто. – Определённо, так не бывает.
Но, что-то неприятное скользнуло холодком по спине, такое бывает, когда ночью идёшь по тёмной улице и ни души, вообще никого кругом и от этого как-то тревожно. Вот такая тревога и закралась в моё сердце тогда. Хотя я прекрасно понимал, что это полнейшая чушь, живое пальто – бред какой-то.
- Что я тебе должен за него? – я снял пальто и повесил в шкаф. – Пиво?
- Напиши рассказ про меня. – попросил Прохор.
- Отличная идея. – я обрадовался. Мы перешли в кухню. – Я бы ещё в «Пятёрочке» за тележку продуктов мог бы платить рассказами, вообще бы зажил.
- Ага! – воскликнул Прохор. – И за квартиру так платил бы, и за путёвку в санаторий.
- Прикинь, вот так писатели и живут некоторые. – я достал из холодильника банку пива. – Может все-таки пивом?
- Ха-ха, ну, давай пивом.
- Так, что ты говоришь с пальто не так? – я открыл банку пива, пфшикх, пшикнула она. – Как ты понял, что оно живое?
- Нет, я не понял. – пфшикх, Прохор нервно открыл пиво. – Мне так кажется, ну, я так подумал. – он сделал несколько больших глотков из банки. – Бли-и-ин, короче, оно меня пугает, я ночью иногда просыпаюсь от шороха в шифоньере, и мне кажется, это оно там шевелится.
- Большей глупости я не слышал.
- Знаю, в это сложно поверить, но меня оно уже извело.
- Ну и ладно, я не боюсь его, пусть себе шебуршит. – я поднял банку с пивом. – За пальто, его надо обмыть, чтобы носилось долго.
Мы выпили ещё по паре банок пива, пришла Юля из паспортного, или где она там делала себе регистрацию, а может патент, я уже и запутался, если честно, что она себе делает, чтобы легально находиться в России.
- А ты, Юля, ещё не сделала документы? – спросил её Прохор.
- Не-ет. – протянула она. - Мне ещё долго этим заниматься, экзамен сдавать по русскому, медкомиссию проходить.
-Ужас какой. – возмутился Прохор. – Тяжело с узбекским гражданством здесь.
- Ага, и дорого! – воскликнула Юля.
- Вот они бы как ты, за рассказ документы делали. – я усмехнулся. – За гражданство я бы и роман написал даже.
- Ха-ха, Дэн, вообще так, наверное, и должно быть, ты же на русском языке пишешь. – предположил Прохор.
- Ну-ну. – я покачал головой и хлебнул пиво. – Я даже с издательством контракт заключить не могу без гражданства, а получить его мне очень сложно.
- А у тебя есть предложения от издательств?
- Да, с двадцатого года висит контракт от «Эксмо». – я вздохнул. – Давай не будем о грустном. – я посмотрел на Юлю. - Мне тут Прохор пальто принёс.
- Что за пальто? – удивилась Юля.
- Живое. – я улыбнулся.
- Ну, Дэ-эн. – возмутился Прохор.
Мы показали пальто Юле, я его надел на себя, продефилировал по комнате, Юля одобрительно кивнула, сморщив при этом подбородок, ну, так делают, когда безоговорочно что-то одобряют. Я сказал, что должен рассказ за пальто, а Прохор посетовал на то, что оно его пугает, поэтому, собственно и отдаёт. Выпили ещё по банке, и Прохор ушёл домой, а мы посмотрели вечернее шоу по телевизору и легли спать, я ещё прочитал пару глав из «Белой собаки» Ромена Гари. Вот когда лежал в постели и читал, услышал какой-то шорох в прихожей – «Неужто, пальто?» - подумал я – «Да нет, не может быть». Но я всё же встал тихо с постели, при этом разбудил Юлю, которая уже уснула – «Т-с-с» - я прислонил указательный палец к губам и на носочках, крадучись, направился в прихожую, где в шкафу висело пальто. «Странное дело» - думал я про себя – «Крадусь к пальто» - я подошёл к двери в прихожую откуда доносился шорох, тихонько нажал ручку, дверь поддалась, и я её медленно приоткрыл. Блин, я в тот момент даже не дышал, было слышно только как колотится моё сердце и шебуршит пальто в шкафу. Я глянул одним глазом в щёлочку, приоткрытой двери. Ну, и разумеется ничего особенного не происходило, только вот дверца шкафа была открыта, но мы частенько её забываем закрыть, так что пальто может тут и ни при чём, а оно висело себе на вешалке, не шелохнувшись даже. Я вернулся в постель.
- Ну, что там? – спросила Юля.
- Ничего. – буркнул я. – Спи.
Юля уснула, а я увлёкся чтением и через какое-то время опять что-то в прихожей зашебуршало, а потом щёлкнуло, будто замок дверной отворился. На этот раз я не пошёл проверять, подумал, что это уже слишком, паранойя какая-то, и со спокойной душой уснул.
А утром, представляете, мне позвонил Прохор:
- Дэн, это конечно смешно, но я чуть в штаны не наложил?! – Выпалил он в трубку.
- Ты видел который час? – возмутился я.
- Дэн, не делай вид, что ты тут ни при чём.
- А я при чём?
- Так, Дэн, это уже не смешно.
- Да, что случилось?
- Я выхожу сегодня из квартиры, а у меня под дверью лежит пальто.
- Какое пальто?
- То самое. – Прохор помолчал. – Наше.
Я соскочил с кровати, прошёл в прихожую, открыл шкаф, смотрю, а пальто то и нет.
- Блин, Прохор, это уже слишком. Ты когда его забрал? – я проверил входную дверь, она была отворена. – Так ты и дверь открытой оставил. А как ты вошёл вообще?
- Да, говорю тебе, я тут ни при чём, это всё пальто, я его выброшу, наверное, на мусорку.
- Как хочешь, рассказ тогда не напишу.
Мы попрощались, я положил трубку и занялся своими делами, Юля документами, а Прохор, надо полагать, пошёл выбрасывать пальто на помойку. Юли не было весь день, а когда она вернулась я сидел в наушниках и писал, так что не слышал, как она вошла и увидел её уже в комнате. И знаете, что? В руках она держала пальто, да, то самое пальто.
- Ты где его взяла? – удивился я.
- У нас под дверью лежало.
Я позвонил Прохору:
- Алло, это действительно прикольно. – сказал я. – Очень круто раскачал.
- Ты о чём? – удивился Прохор.
- Я про пальто.
- Что с ним опять? – голос у Прохора задрожал.
- Не притворяйся, ты мне его подкинул под дверь.
- Блин, Дэн, я его на свалку выкинул, вот тебе крест. – я представил, как он перекрестился. – А оно у тебя сейчас?
- У меня.
- Его надо сжечь! – крикнул он. – Уничтожь его! Нет, сначала разрежь на мелкие куски, а потом сожги. – он тяжело вздохнул и добавил. – А пепел развей над Невой.
- Это бред! – возмутился я. – Не буду я жечь пальто.
Я положил трубку, почистил пальто и повесил в шкаф. Достал банку пива из холодильника, дёрнул за колечко, банка пшикнула, я в два захода осушил её и достал вторую, а потом ещё и ещё. Да, у меня много пива в холодильнике, я по акциям всегда кучу набираю. Когда Юля собралась бегать я уже изрядно накидался, естественно, какая мне тренировка, когда тут пальто и пиво. Юля ушла, а я продолжил пить, у меня в голове мелькнула мысль: «Может, это я допился до белочки, а на самом деле ничего не происходит, мне всё кажется, это я сам ношусь с пальто и Прохору ночью подкинул его, а потом опять домой притащил». Ну, никак не укладывалось у меня в голове всё это – чертовщина какая-то. Я решил перекусить, достал из холодильника колбасу, майонез и пока готовил бутерброды, находился спиной к двери из прихожей и к столу. Наложив горкой бутерброды на тарелке, я повернулся к столу и чуть не выронил еду из рук – на стуле висело пальто. Я сделал вид, что ничего необычного не происходит, чтобы оно не заметило моего волнения. С невозмутимым видом поставил тарелку на стол, но глаз с пальто не спускал, мало ли что у него может быть на уме, кто его знает? Сам сел на стул напротив, откусил бутерброд и запил пивом, как ни в чём не бывало.
- Ну? – спросил я многозначительно. – И что мне с тобой делать?
Пальто висело на стуле и игнорировало меня.
- Так и будешь молчать? – я не унимался. – Что всё это значит?
А оно, представляете, в ответ молчит и всё, висит себе на стуле, хоть бы что, меня как будто вовсе не существует.
- Что ты шастаешь туда-сюда? – я осмелел от выпитого, но бдительность не терял, пальто ведь все-таки. – Шебуршишь ночами? Висело бы себе спокойно в шкафу.
- Что здесь происходит? – в комнату вошла Юля. – Ты что с пальто бухаешь что ли?
- Юля! – воскликнул я. – Ты не поверишь! – я встал и шатаясь подошёл к жене.
- Так, это уже слишком! – возмутилась Юля. – Иди спать, а ты - в шкаф.
Юля взяла пальто и понесла в прихожую, а я направился в спальню. Не знаю, что было потом, я спал, не помню даже, снилось ли мне что-то. Но проснулся посреди ночи от какого-то вошканья рядом.
- Юля? – я вопросительно позвал жену.
- Кх-ах-фчш. – ответила Юля.
Я соскочил с кровати и включил свет. На Юле лежало пальто, и она тяжело дышала.
- Что случилось!? – изумился я.
- Оно меня душило. – Юля скинула пальто на пол. – Надо выбросить его.
- Одевайся, пойдём избавляться от него. – я с опаской поднял с пола пальто и бросил в соседнюю комнату. – Оно перешло уже все границы, так дольше продолжаться не может.
Мы собрались, я взял пальто подмышку, и отправились по Разъезжей к Фонтанке, было раннее утро, на улице – ни души, только на «пяти углах» несколько пьяных компаний шумели. Мы дошли до реки, встали на мосту Ломоносова, примерно посередине, я свесил пальто над водой, оно висело не шелохнувшись, но, знаете, как-то жалостно висело, всем своим видом раскаивалось, просило не бросать.
- Чего ты ждёшь? – спросила Юля.
- Посмотри на него, какое оно несчастное. Тебе его разве не жалко?
- О чём это ты? Оно меня пол часа назад хотело убить! Бросай!
И я бросил. Пальто полетело вниз с моста, оно махало рукавами, как бы цепляясь за воздух. Пальто упало в воду и течение понесло его прочь, а мы стояли на мосту и смотрели ему вслед. Жаль, что так вышло, мы бы могли с ним подружиться, у нас было бы много совместных зимних прогулок, походов в магазин. «А может стоило его отдать кому-нибудь?» - подумал я, когда оно скрылось из вида.
Иллюстрация: Юлия Юдина
Что тут страшного? Все так сильно хвалят. Я даже слышал похожую историю, только про гроб на колесиках. Приехал гроб на колесиках, тихо в дом заехал, чтоб никто не увидел. А потом все вышли и возмущаются: "Ведь мы вчера его закопали! Что он опять здесь делает?" И вот так весь рассказ. Какой-то неожиданной развязки в конце не было. Просто - гроб отвозили назад на кладбище, хоронили, а наутро он каждый день возвращался.
" почему так часто заходите в гости и молчите???" - Потому что это самый легкий и дешевый способ обратить на себя внимание)) Вы же понимаете)) что никто не нужен этому человеку кроме его самого))
" почему так часто заходите в гости и молчите???" - Потому что это самый легкий и дешевый способ обратить на себя внимание)) Вы же понимаете)) что никто не нужен этому человеку кроме его самого))
Оlena, спасибо! Но я думаю, когда человеку никто не нужен, так он и не ходит в гости ни к кому!
в штатах учреждена премия в сто тысяч миллионов за достоверно доказанные обстоятельства магического или потустороннего свойства. так что пальтишка всем троим героям хватило бы на покупку острова в не самом холодном море и вопрос с гражданством решился бы просто.
Очевидное невероятное!Полтергейст?
Каждая вещь живёт своей жизнью...Потусторонний мир! Надо принять, как должное. И не вмешиваться. Это чревато!
Здорово!
Интересный, лёгкий такой рассказ! И все Ваши рассказы обязательно связаны с "буханием", и напрашивается вывод, что только с заядлыми "бухальщиками" происходят невероятные вещи... И только "бухальщики" Вам интересны...
А вообще всё, что Вы пишете, действительно, словно отрывки из длиииинного, но интересного романа...Желаю Вам удачи в конкурсе!
..."- Ну? – спросил я многозначительно. – И что мне с тобой делать?
Пальто висело на стуле и игнорировало меня.
- Так и будешь молчать? – я не унимался. – Что всё это значит?
А оно, представляете, в ответ молчит и всё, висит себе на стуле, хоть бы что, меня как будто вовсе не существует."...
Мне смешно было)) но обыграно всё классно)))к теме конкурса подойдет)))
Юля молодец, мужу перечить не стала, но от пальто избавилась классно...хотя с первого раза не получилось...Прохор может ему не первому дарил пальто,но все отказывались брать,но пивом угощали, а то ещё чем-нибудь покрепче за щедрость такую...
Денис,удачи в конкурсе!!!
Что-то я ответов на дифирамбы не наблюдаю... Мы так заняты?
Работа не плохая. Но есть ощущение, что сделана на отъе... сь. Видно, что с клавой человек дружит не первый день. А посему вычищать стиль (который присутствует, безусловно) ему в лом, и так сойдет.
Четверка. По школьной шкале
Денис. у меня нет претензий к тому, что Вы молча посещаете мою страничку, оставляя свои классы, если заходите, значит что-то Вам интересно и это уже хорошо! Вот сегодня и я посетила Вашу страничку, прочла рассказ о пальто, который вызвал к себе интерес, потому что прочитала я его от первой страницы до последней.Хороший получился рассказ, вот только окончание его, на мой взгляд, немного банально, по-моему с пальто можно было договориться и подружиться...Но это моё сугубо мнение, автору виднее. Удачи Вам в конкурсе, я Вас поддерживаю в голосовании!!!
Нет! Это рассказ не о полтергейст! Автор скорей всего намекает через пальто (что-то наносное, неестественное для человека, субличность) о каком то качестве характера, приносящим душевный дискомфорт. "... и заснул со спокойной душой." Судя по тому, что пальто душило женщину, возможно непроработанное качество касается женщин Именно поэтому пальто возвращается и уходит только после того как оно было выброшено в реку. Вода символизирует очищение. Хороший рассказ! Удачи автору!
Несмотря на грамматические ошибки, ваш рассказ мне понравился, но... это только план для дальнейших развития событий... Попробуйте сделать из него полноценный рассказ, достойный "золотого пера"... Вы на это способны, даже, если, у вас нет литературного образования...
Несмотря на грамматические ошибки, ваш рассказ мне понравился, но... постарайтесь его "развернуть", чтобы не был так "обеднён" фонетически и синтаксически. Я, как начинающий автор, через это уже прошёл и знаю, о чём говорю... Не обижайтесь на меня. Лучше справедливая критика, нежели лестные отзывы... Удачи вам и будьте счастливы...
Питер - мистический город, особенно в своей исторической части. А его вечная дождливая туманность нагоняет таинственности, смутного ожидания чуда и окончания этой беспросветности. Зато, в не частые моменты солнечной погоды, возникает ощущение, что ты оказался в совершено другом месте или даже мире Под яркими лучами, умытые накануне дома, кажутся окрашенными в совсем иные цвета. Привычка к приглушенным оттенкам делает свое дело. То, что казалось коричневым становится бордовым, а то что выглядело, как непростиранное белье, оказывается пастельно-розовым...
В таком городе и пальто может жить своей, отдельной, жизнью, и люди могут быть либо гениями, либо сумасшедшими...:))