НЕ МОГУ МОЛЧАТЬ!

Не могу молчать!

В лесу букет цветов 
Нарвём, поставим в вазу, 
Чтоб, умирая в хрустале, 
Дарили б нам усладу.

Некоторое время назад убирал из хрустальной вазы изрядно привядший небольшой букет совсем ещё недавно молодых чудесно благоухающих белых роз.


Сгрёб в кулак привядшие стебельки с безвольно склонившимися пожухлыми остатками былой цветочной роскоши и так и не распустившихся сморщившихся бутонов, вынул из помутневшей воды, и ломая стебельки-косточки, засунул всё это дурно пахнущее хозяйство в мусорное ведро. Заметил капельку крови на пальце – забыл про шипы, они сохранили твёрдость. Напомнили о себе, так что ли… 
 
Вот так, подумалось, и проходит та самая Gloria mundi. Как легко можно эту «мирскую славу» сломать и превратить в мусор. «Как хороши, как свежи были розы» в его Саду, так, кажется, закатывая глаза от восторга, пел опальный тенор.
Перед тем, как смахнуть со скатерти опавшие, потерявшие белизну и ставшими серыми, лепестки роз, показалось в их расположении нечто особенное. Задержал взгляд. Нахлынула дурнота, быстро стащил со стола всю скатерть и долго стряхивал все эти помертвевшие лепестки с балкона…. 
 
Несколько дней был под впечатлением чего то необычного, будто я пропустил важную информацию, которую мне пытался передать этот некогда роскошный великолепный букет роз, бессовестно сорванный и затем беспощадно умерщвлённый людьми в хрустальной вазе. Вскоре, как это обычно бывает в подобных напридумываниях, всё забылось.

Но вот давеча, почему и пишу об этом, приснился тяжкий сон. Вновь этот чёртов букет в хрустальной вазе. Один из шипов всё увеличивается, увеличивается, его блестящее терракотовое острие неумолимо тянется ко мне. Беззвучно, в белом ярком свете, большие бутоны роз согласно кивают головами, остриё шипа на мгновение замирает перед моим лицом, почти касаясь рта, чтобы в следующее мгновение пришпилить мой затылок к серой стене, разукрасив её красными ручейками. Я, как заворожённый, смотрю на шип не в силах двинуться... «Боже, за что?» - шепчу я, закрывая в предсмертной муке глаза…

Вы сочувствуете, или злорадствуете? Да, впрочем, мне всё равно, сейчас. Я проснулся в холодном поту. Не могу снова заснуть. Что это было? Мысль никак не может обрести смысловые очертания. Лежу, уставясь в потолок... И вот оно! Да точно, на потолке тот самый узор из лепестков, что тогда был на скатерти, который я так поспешно стряхнул с балкона, необъяснимо испугавшись и не захотев разобраться в нём. Но теперь, но теперь, на потолке, разбежавшись в разные стороны, лепестки вновь составили тот самый узор. Боже, я его прекрасно вижу, и, о чудо, отлично понимаю! Это предупреждение, похожее на проклятье, цветов всем тем людям, кто решает любоваться ими не на природе, а в вазах у себя дома, рассуждая: « Это украшает мой дом, завянут через день, сорвём, поставим в вазу новые…».

Вот я и пытаюсь теперь передать этот крик души цветов людям. Люди будьте милосердны! Если не к себе самим, то, хотя бы к цветам. Известно красивое банальное мнение: «Дети – это Цветы жизни». Что вы при этом имеет в виду? 

Понимаю, что всё бесполезно. Не те они люди, чтобы… 
 
Цветок в хрустале, 
Не созревая, 
Умирает в печали, 
Людей проклиная.