Шестидесятники

Поговорим о нашем поколении шестидесятников. Тех, кто родился в 60 годах 20 века, или чуть раньше. На пару тройку лет. Я бы назвала наше поколение переломным. Или переломанным, тоже годится...
Мы росли в Великой стране, границы которой стали теперь историей и воспринимали это как незыблемую данность. Там в глубине прежних поколений отгремела война, а мы застали просторные улицы с газонами и скамейками в парках. Тогда много было парков и мало машин...
Мы искали работу, где можно было спокойно закручивать бигуди и вязать шапочки. А мужчины мечтали рубить бабло на северных вахтах или устроиться в оборонные ящики. Там неплохо платили. Мы знали, что за кордоном есть жизнь и выражалась она для нас в джинсовых единицах и финских сапогах. Но мы туда не хотели - там куклусклан, там буржуазный оскал, там инфляция.
Но в целом мы были готовы к переменам, у нас было выше крыши энергии и наивности. Ведь нам объяснили в песнях и фильмах, что завтра будет лучше, чем вчера. Мы поверили!
Что с русским человеком может сделать желание поверить во что то, мы видим теперь на Украине. А тогда такими же были мы все.
Сейчас я оглядываюсь вокруг и вижу как мало нас осталось шестидесятников и тех кто чуть постарше на два-три года... Это мы таскали клетчатые сумки и делали это азартно, с драйвом, это мы мочили друг друга в подъездах, это мы ринулись в открытые двери западного мира и рассеялись, как первый снег по всему миру. От Африки и Канады, до Китая и Индии. Где вы теперь шестидесятники? А те кто остались, растили детей без денег и мужей. Плача вдовьим плачем по ночам.
Нам нечем гордиться, мы подожгли дом под названием СССР и плясали в отблесках огня под безумный, разудалый поп, а потом под рок-музыку наших кумиров.
Мы очнулись на пепелище и снова взялись за серп и молот, поднимая то, что осталось от страны, которую уже не успевали запоминать по имени. Мы наплевали на свою страну, а теперь она плевала на нас и нам стало жгуче стыдно...
Но страна оказалась великодушнее нас, глупых её детей. Она заглянула в наши безумные жёлтые глаза своими синими печальными очами и сказала, что теперь её зовут Россия. Сказала, что у неё реинкарнация и она не бросит нас. Мы поверили и пошли за ней, уже тихие, покорные, поумневшие.
Вот пенсия впереди забрезжила, я оглядываюсь вокруг. Одинокое дерево, а вокруг бурелом моего поколения. Эти убиты, те мигрировали, как лемминги, другие спились, лишились жилья и стали бомжами, остальные умерли от инфарктов, инсультов или рака, не дожив даже до полтинника.
Кто хочет революций, потрясений, переворотов, перестроек в новом поколении... Те, кого мы растили на купленную одну булку в день и которые всё забыли, как мы забыли когда то подвиги дедов. Простите и остановитесь! Иначе Россия может и не заглянуть вам в глаза печальными усталыми глазами. Она уже не вспомнит имя своё.