Соната G - MOL

Юрий Горн
Поздним вечером в городе Льен шел дождь. Он падал на черепичные крыши и опустевшие тротуары, унося в бесконечных потоках все то, что не успевало стать частью прожитого дня.
Ночное небо, спеша на встречу с землей, приблизилось, но так, чтоб оставался гордый зазор: оказаться в плену земных забот оно не желало.
В этот час на улице Роз и появились двое странников, бредущие в полумраке.
Тот, что был повыше ростом, держал в руках футляр виолончели и задавал тон торопливой ходьбе.Его приятель, казавшийся ночным призраком, едва поспевал, а его промокшим ботинкам могла посочувствовать даже неразборчивая ко всему темнота. Оба держали зонтики над головами.
Скоро свет ночных фонарей довел двух приятелей до дверей кафе, где они могли продолжить разговор, который жаль было доверить проливному дождю.
В глазах официанта, встретивший запоздалых посетителей, читались усталость и недоумение: ему казалось странным не ценить домашний уют в такой неподходящий час.
Но чтобы вежливость не отстала от раздумий, он проводил джентльменов к столику у окна, где они могли наблюдать проливной дождь и ощущать выгоду своего нового положения.Приняв у гостей заказ, он исчез в дверях служебного помещения.
- Марк, - обратился обладатель виолончели к своему другу. - Как ты думаешь, уличным фонарям, что привели нас сюда, можно доверять?
- Не больше, чем подошвам моих ботинок, дорогой Грег. Правда, в борьбе с дождем они проявили настоящий героизм.
- А славы для моего футляра, спасшего виолончель, не найдется в этот вечер?
- Он разделит ее вместе с кофе, который, надеюсь, скоро принесут.
Ждать пришлось не долго, и скромное изобилие, появившееся на столе, оживило разговор двух друзей.
- Марк, я прочитал отзыв на твой последний рассказ. Меня он огорчил.
Тот ответил не сразу - он был занят тем, что рассматривал зал, вместивший посетителей в столь поздний час. Пространство небольшого помещения было заполнено людьми и гулом бессвязных разговоров. Их волны гасил янтарный свет люстр, смешанный с табачным дымом. Позднее время не остудило темперамент сидящих за столом мужчин: они обильно пили пиво, шумно спорили, размахивая руками, печаля хмельной весёлостью своих женщин.
- Грег, о каких пустяках ты говоришь, - наконец, произнес он.
- Но разве ты написал не замечательный рассказ?
Марк внимательно посмотрел на своего друга.
- Какая разница хорош рассказ или плох, если нет читателя, и все делается для того, чтобы его и не было. А издательства, которые могли бы поправить дело, давно под контролем влиятельных дельцов. Они и выберут писателей для славы или почета.Других отсеют, если захотят - навсегда. Или ты серьезно думаешь, что мир принадлежит только талантливым?
- Он принадлежит всем, и я не раз встречал умных, образованных писателей.
- Ум, дорогой Грег, не объяснит странность и не создаст поэзию.
- Тогда кого в попутчики возьмет талант?
Марк улыбнулся. – Веселый нрав, если повезет.
- Но есть писатели высоких идей, глубокого содержания.
- Согласен. Жаль только идеи не живут долго, да и сами люди часто становятся жертвами этих же идей.
- А читатели?
- Их вкусам будут потакать многие, кто призван творить. Да и какое дело толпе до фантазий праздного человека?
- Не весело быть писателем.
- Но как-то они живут.
- Кому тогда служит талант?
- Никому, - ответил Марк, покачав головой. Было видно, что ему не по душе начатый разговор.
- Нелегко согласиться с тобой.
- Нелегко и мне, дорогой Грег, только дождь уже прошел и мы можем идти.
Они вышли на освещенную дорожку, по которой отправились к центру города. На одной из пустынных улиц они остановились.
Деревья и дома уже забыли о дожде и жили надеждой встретить долгожданное утро.В темные окна все ещё дышали сырость и мрак.
Грег достал виолончель и смычок - Марк попросил сыграть для него любимую сонату.
Грустный мотив привлек внимание привыкшее ко всему небо.Потревожили звуки и ревнивую тишину, которую недавно терзал ветер. Но она лишь нахмурилась,боясь своим отчаянием огорчить силы ей не подвластные. И только угрюмые стены домов, державшие на плечах небосвод, улыбнулись нечаянной радости.
- Эй, бродяги, не пора ли домой? - раздался голос полицейского, подъехавшего на машине. - Из любви к искусству штрафовать я вас не стану, но могу подвести домой.
Как раз снова начался дождь. Марк и Грей, не раздумывая, приняли приглашение. Скоро их след простыл.
Но звуки сонаты ещё долго летали над землёю, чтобы уже навечно остаться там, где живет поэзия и красота.

Австралия. 2022г.