Не отправленные письма. Зрелость

Ты сетуешь на ту часть жизни, которая прошла. И рад. И не рад. Не рад, потому что ушло всё хорошее, которое уже не вернуть. А рад… Рад, потому что впереди еще целых треть жизни.
Ты все еще тешишь себя надеждой, хоть твои желания и возможности до сих пор далеки друг от друга. Ты все еще веришь в свою мечту и всеми силами стараешься ухватить за хвост удачу.
Каждое утро ты просыпаешься с верой в лучшее и, выскользнув из теплой постели, отрезвев от сладких снов, приходишь в ужас от массы вопросов, которые нужно решить сегодня.
А вечером…
Придя домой в пустоту и одиночество, ты принимаешь одно-единственное правильное решение – в ближайшие выходные поехать на птичий рынок и купить собаку. Чтобы было с кем поговорить. Чтобы было кого холить и лелеять.
Но в ближайшие выходные ты никуда не едешь. Потому что понимаешь – деньги, вложенные в чувства, обернутся тебе боком.
Ты слушаешь своего любимого Брамса. Или, когда уж совсем плохо, подпеваешь Кохену.
А на следующий день ты опять вглядываешься в лица женщин, спешащих по своим делам, пытаясь разглядеть нечто неуловимое.
К концу недели, выжав себя до предела, ты пытаешься поймать оргазм с какой-нибудь заезжей девицей. Под музыку все того же, любомого тобой, Брамса.
И так изо дня в день. Из месяца в месяц.
Но треть – это ведь всего треть!
Собака давным-давно научилась бы тебя понимать.
Или та одинокая женщина, что живет по соседству... Ее глаза полны надежды, когда утром ты пропускаешь ее в кабину лифта.
Но ты все сетуешь на ту часть жизни, которая прошла.