Я разрываю серце на части и отдаю все тебе. Это тебе и это тебе. А что же останется мне, что останется мне? Только боль, только боль. Такая любовь, такая любовь...
Все не так, все неправильно в жизни у нас,
Плохо карты сдала нам зануда - зима:
Ты по мокрому снегу шагаешь сейчас,
Я на солнце валяюсь в зеленых холмах.
Горы Тавра цветами расписаны зря,
Я б тебе их нарвал - улыбнись хоть разок!
Без тебя чудо-краски мешает заря,
Без тебя гладят волны горячий песок.
Липким слизнем ноябрь ползет по Москве...
Я-то думал, что мир этот хитрый постиг!
Что мне проку в заливах, утесах, траве
Если ты не увидишь их даже на миг?
<...>
Просто так ничего не дано получить.
Почему мы судьбе непременно должны
В нашей жизни короткой все время платить
Бесконечной зимой за минуты весны?
Будет март, и капелью февраль истечет,
До тебя я дотронусь, не смея вздохнуть,
И за все мы с тобою получим расчет,
Но потерянных дней нам уже не вернуть.
(Владимир Динец)
с наступающим вас 8 марта. в последнее время я все чаще прихожу к мысли, что чувства есть результат информационного мусора. поэтому в европе, где этого мусора на отдельного человека очень много, все труднее становится встреча двух сердец.
Я разрываю серце на части и отдаю все тебе. Это тебе и это тебе. А что же останется мне, что останется мне? Только боль, только боль. Такая любовь, такая любовь...