Я не знаю объясненья...

Я не знаю объясненья
очень странного явленья,
и гнетут меня сомненья
ряд последних лет:
чьи-то я стихи читаю,
в суть старательно вникаю, —
удивлённо замечаю,
что её там нет.

Стиль прекрасный, слог отменный,
речи много вдохновенной;
я мечтаю вожделенно
так легко писать;
поглощаю жадно строки,
издаю восторга вздохи,
но, о чём там речь, в итоге
не могу сказать.

Две страницы проглотила,
ничего не пропустила,
но угрюмо заключила:
"Мило! Ну и что ж?"
В чём причина сотворенья
этого стихотворенья?
В чём его предназначенье? —
И не разберёшь.

Ну к чему так непонятно
изъясняться? Вероятно,
очень автору приятно
нас водить за нОс.
Но словесному дурману
поддаваться я не стану.
Напустил в стихи туману,
а зачем? — Вопрос.

Симпатичней мне конкретность.
Ненавижу беспредметность,
фраз пустую многоцветность —
чисто внешний лоск.
Я люблю, чтоб размышленья
навело стихотворенье,
и хочу, во время чтенья
чтоб работал мозг.

Я бы так не говорила, —
время к этому подбило
и моим стихам привило
смысловой акцент.
Пустословье надоело,
мысли хочется и дела.
Хоть пишу я неумело, —
чепухи там нет.