Нищий.

Судьбе ли не нужен,
как корень сухой,
без мысли
и к жизни желанья
сидел возле урны
старик чуть живой
и молча
просил подаянья.

Текла мимо
улица руслом своим,
шумя, вся живая,
как ветер.
Столб стона, как тишь,
возносился над ним,
не видимый
в суетном свете.

А дни чередою
мгновеньем блестят,
ссыпаясь
в остывшую руку,
и вытекших глаз
чёрной впадиной взгляд
пророчит
невидимо муку.

А улица гулом,
как прежде, полна –
не нужным, пустым…
Незаметной
и жёлтой дырой
только ночью луна
сияет тоской
безответной.