Ведь ты моя дорога, в моё небо!

Прости меня... прости, что стал я не любим,
Что перестал быть эталоном веры.
Что взгляд мой чистый, стал колючим и чужим,
И нежные слова уносят ветры.
Прости родная, ты, пожалуйста, прости -
С поэтом жить – звездой светиться нужно!
Что б пить рассветы вдохновения с груди,
Что б ни было в душе темно и душно.
Я так старался мужем быть и быть отцом,
Наверно не таким, поверь, не знаю.
Но только тонкий звон упавшего кольца,
Нас уносил к обрывистому краю…
Я знаю милая, стихи мои пыльца,
Они не хлеб и голод не заглушат…
Но может крылья в раненых, найдут сердцах,
Или любовь вдохнут в красу веснушек.
Да разве я хвалюсь, что лучший я поэт,
Что люди чтут меня, читая книгу?
Я лишь хотел, что бы тебя ласкал рассвет,
И ноты слов могла его постигнуть…
Но оказалось, что душе милей земля,
Врата прекрасного, тебе закрыты.
Твой постулат – работа, деньги и семья,
А мой удел радеть среди забытых.
Но всё равно, я счастлив, что ты здесь, со мной,
Ведь ты моя дорога, в моё небо!
Где я играю с ветром, под луной ночной,
И как печально, что тебе там не быть.