Твои слова так больно режут душу...

Твои слова так больно режут душу...
А ты меня не хочешь даже слушать...
А мне так много надо рассказать...
И я не в силах снова промолчать...
И я не буду... Можешь закрыть уши.
Здесь всё равно не надо меня слушать.
Всё то, что я хочу сказать тебе,
Я напишу на этом вот листе.
Ты можешь не читать, порвать его.
Я не обижусь. Мне уж всё равно.
Не раз звучало: "Ты мне не нужна...",
"Просись к отцу...", "Мне пофиг на тебя..."
"Благодарю" за этот лексикон.
Но знаешь, что-то больно ранит он.
И это я запомню навсегда:
"Твои стихи – пустые лишь слова..."
И я не знаю, что такое – МАТЬ.
И вряд ли кто-то сможет тут понять.
А знаешь, ничего уже не надо,
А рана в сердце скоро заживёт...
Тебя нет. Зато есть другая рядом,
Которая поддержит и поймёт.
Спасибо ей за тёплые слова,
За то, что просто рядом есть она...
А кто – ОНА, тебе лучше не знать.
Но, думаю, должна всё рассказать:
Она – директор школы нашей. Да,
Помочь готова, выслушать всегда.
Я знаю, что ты будешь вновь ругаться.
А я и не боюсь. Чего бояться?
Поссоримся? Да пусть. Не в первый раз.
И вновь знакомые обрывки фраз...
"Просись к отцу... Ты мне здесь не нужна...
Твои стихи – пустые лишь слова..."
Не нравится тебе, что я общаюсь
Со взрослыми. И им я открываюсь.
И чтобы я ни делала, не нравится.
Ругаешь ты, высказывает брат.
Пойми же: не смогу уже исправиться!
Я так устала... я хочу назад...