голод

cосёт под ложечкой, наверно это голод по любви,
и точит жало грусть, чтоб проникать под кожу.
проходят дни, пугая холодами и тревожа,
и безголосые порхают в мыслях соловьи.

ночник мигает часто, на бессонницу косясь,
закладка в книге старой прячется привычно.
мне скучно говорить в который раз о личном,
напрасны шлюзы откровенности сейчас.

умней бы переждать, но взяться где уму,
звоню тебе, и напускаю бархата тумана.
а лоб горит и руки-лёд и снова не пойму
тебя совсем, и жажду обольщения обмана