Mind

МЫ не сходим с ума. Это он уходит от нас,
Прекращая свой разрезанных смыслов рассказ,
Умывая себя из заранее мертвых фраз,
Но продолжая цифровую экзистенцию среди нас.
Смотрите! Вам нравится это тело,
Одетое в то, что еще не дотлело,
Вытянутое во все стороны пером ворона?
Нет? А ведь это же ум,
Которого отпинали световые братья,
Выгнали ежедневные рутинные проклятья
И временным правительством засевшие занятия.
Да, невзрачен, неказист, некрасив,
Но ведь мог бы и вырасти, если б кормили
Не смрадом идей,
Не ложью затей,
Не чужемыслием мертвых людей,
А...
Что? Выглядит идиотически?
Не умеет думать практически?
Мысль не падает даже теоретически?
Это ходит ваш «The Picture of Dorian Grey»,
Ваше зеркало.
Он не может быть ни веселей,
Ни быстрей,
Ни умней,
Чем то, что зовется «я» и узнается в темном.
Он стоит на посту, но живет на скоромном,
И, наверно, узнав нас, посмотрит из дупла жалости,
Взойдет в облачный город, раскосо, не зная усталости,
И увидит...
Но нам не понять.