Привычка

Он краски в руки, нынче, не берет,
И не рисует нежно, акварелью.
Не мчится, ни назад и ни вперед,
Вдруг наслаждаясь, свежею сиренью...

Он жизнь свою оставил в тупике,
И никогда он не начнет сначала.
Привычка грубая повисла на руке,
Его с собой навечно повенчала...

Хотел бы стать, возможно, он другим!
Глядит он вдаль и иногда мечтает.
Привычку старую не жалует чужим,
Жалеет грешную, во всем ей потакает...

Не может он, однажды, зачеркнуть,
Все то, что приросло к нему корнями.
Не хочет мимолетно заглянуть
На новый мир, что прячет под камнями.

Ну а поймет, махнет на то рукой,
И плюнет жестко, может даже грозно.
Останусь я, по-прежнему, такой,
Каким рожден. Менять привычки поздно!