16+
Лайт-версия сайта

АИ и я (повествование в четырёх разводах)

Литература / Стихи / АИ и я (повествование в четырёх разводах)
Просмотр работы:
13 июля ’2016   20:46
Просмотров: 15745
Добавлено в закладки: 8

Всем привет!
Здесь собраны все мои стихи, прошедшие в разное время сквозь горнило жёсткой критики от участников сообщества "Аллея искусства", за что я им всем безмерно благодарен. Это был поистине уникальный опыт. Отдельное спасибо Володе Мошарову и Ольге Степановой. Их критическое, но такое доброжелательное внимание трудно переоценить.


_______________"Три раза я разводилась... Ну да, три. Зюзина я не считаю".
Михаил Булгаков. "Иван Васильевич"



Развод первый: огонь.



Паранойя

Я видел сон. Я видел дым
и как мы сквозь него глядим
на небо в омутах и пятнах,
где время вправду безвозвратно,
где ты одна и я один.

Я видел сон. Я видел тьму
и гибель сердцу моему
и отгоревших взглядов пепел
и горизонт, который светел
тебе одной, мне одному.

Я видел сон. И мы в нём спим,
из нас свивает кольца дым
и ветер гонит нас к востоку,
где нам не будет одиноко,
где боль и страсть - всё нам одним.

Я видел сон. И в нём стена,
дверь в никуда, провал окна,
балкон и лестница спиралью...
и тьма - гигантская пиранья-
на вечный жор обречена.

И до сих пор во чреве сна,
где я один и ты одна,
блуждаем, будто дети Ноя,
и нас любовь, как паранойя,
свести с ума теперь должна.


Анти-Петербург

Это город фонтанов и труб,
город остро заточенных шпилей,
где меня выносили в гробу,
где меня никогда не любили;

это город болот и руин,
нищеты и салонного смога,
где со смертью один на один,
где распяли и чёрта, и Бога;

это город февральских ночей,
красный город клоповьего мора,
мегаполис державных бичей,
ржавых луж и стыдливых заборов;

это город удушливых ламп,
это город чужой ностальгии,
город львиных оскалов и лап,
где меня тошнотой напоили...

Ни восславить его, ни проклясть,
лишь зализывать гнойные раны,
и Невы чернозубую пасть
рассекать на фрегате тирана.


Сделай так...

Там не будет льстецов и судей,
там не будет ни лжи, ни ласки.
Там уж точно её не будет -
королевы моей из сказки.

Ни объятий, ни в пальцах дрожи,
ни надежды абсурдной, тленной,
ни звезды, по которой сможешь
вспомнить облик своей Вселенной.

Там не будет пролитой крови,
глаз любимой с печальным взором...
Лишь рождённое болью слово
бесконечным предстанет вздором.

Сделай бывшее всё небывшим!
Рай бессмертия сделай адом!
Да к тому же, чтоб стал я лишним,
да к тому же, чтоб стал я слабым.

В этом царстве теней и склепов
жизнь другую из праха сложишь.
Сделай так, чтоб я верил слепо,
но не лез больше вон из кожи.


Urbi et orbi

Вот так пройдёт весь этот век -
страданья, как морщины, множа.
Рекламноогненный проспект
теперь моя вторая кожа.

Все лица будто с похорон.
И солнце слепо ищет запад.
Река несёт за горизонт
мой первый вдох, мой трупный запах.

Я знаю, город, ты не спишь.
Асфальта чёрная саркома
грызёт, пока в неё глядишь.
Я слишком далеко от дома.

Прощай же, город-натюрморт
трёх революций, трёх столетий.
Ты, как башмак, до дыр протёрт:
сквозь них мне дует, но не светит.

Ты древен, как в петле скелет,
сидишь на плахе, как на троне,
и смерть кидает горсть монет
в твои раскрытые ладони.


Моя любовь

Моя любовь - всего лишь миг,
невыносимый приступ счастья.
Словами громкими гремит,
плодит шекспировские страсти

и восклицает: "Ах,как жаль!"
и опускает очи долу
и не даёт руки пожать
и поднимать перчатки с пола;

ночами ходит неглиже,
серьгой позвякивая в ухе,
берёт себе при дележе
все наши встречи и разлуки,

и восковую бледность лиц,
и память всю о том, что было,
мне оставляя белый лист,
перо и красные чернила

затем, чтоб замысел возник,
сухой набросок первой части,
и чтоб я прожил этот миг...
короткий миг земного счастья.


Сайт мертвецов

Я был на сайте мертвецов,
что упокоились во славе
среди полотен и стихов,
среди истлевших чёрных клавиш.

Они смотрели в монитор,
пустые выпучив глазницы -
врачи, работники контор,
каких-то ВУЗов выпускницы...

И всяк из них кропал стихи,
играл на домре и баяне,
и сочинял бессмертный хит
и вылеплял из теста пряник.

Один мильон усопших душ...
В себя влюблённые скелеты...
Мильонопервым к вам иду!
Примите блудного поэта!

И я бессмертия хочу!
Хочу восторги, ахи, вздохи!
Напрасно что ли тут торчу,
дитя и мученик эпохи?

Хочу до слёз глаза колоть
о ваши пиксели и байты
и безвозмездно чушь молоть
и умереть на этом сайте.


Последний год

Может быть, последний в жизни год
проведу беспечно и красиво.
Оливье объемся как проглот,
буду улыбаться через силу.

Вытряхну подарки из мешка
и раздам прохожим или нищим.
Место захудалого стишка
для молитвы радостной очищу.

Может быть, на площади Сенной
буду я копытами затоптан.
Лошади - во мне и надо мной
в розницу и очень мелким оптом.

Вот тогда начнётся кутерьма!
Гляньте: человека задавили!
Тает на губах моих зима -
белые и красные чернила.

"Что же он лежит-то под дождём?" -
возмутится кто-нибудь, наверно.
Просто я в год лошади рождён.
Значит, смерть моя закономерна.

_____________________________________________

Развод второй: вода


Метемпсихоз

Прислушаться к раскатам в вышине
и сочинить о Греции и Риме,
узнать, что корабли лежат на дне,
а золото вакханкам раздарили.

В повозке тряской выехать из Дельф
и где-то на границе звездопада
сшибать маслины и столетний хмель
попутно вытрясать из винограда.

Войти в чужой и непонятный храм,
прочесть истлевший вздыбленный пергамент
и, вынув из кармана сотню драхм,
дождаться встречи с мёртвыми богами.

И потерять к ним всякий интерес -
кровавым, злым, виновным и невинным...
И прошептать: "Прощай, Пелопоннес,
я больше не вернусь к твоим руинам.

Забуду всё: и то, что я илот,
и то, что я убит когда-то в Спарте...
Забуду жизнь, как грустный анекдот,
и стану просто контуром на карте".


Посвящается С.

Слишком много за мною грехов.
Ты не знаешь и тысячной доли.
Я давно и безвыходно болен
лихорадкою собственных слов.

На костре одиночества жгу
вороха не отправленных писем,
из какой-то загадочной выси
твоего появления жду.

До каких-то неведомых стран
покупаю билеты и визы
и шагаю...шагаю с карниза
и в тебе умираю от ран.

Отпускаю дыхания тлен,
как шестое последнее чувство,
и во мне вдруг становится пусто...
Я могу возвращаться в Эдем.

Кто сказал, что грядущие дни -
это только венки и надгробья?
Вот увидишь: я буду любовью
прорастать сквозь года и гранит.

И пошлю свой прощальный поклон,
как письмо галактической почты,
прямо в наши июльские ночи,
в наш чудесный компьютерный сон.


Ёжик в туманности

Вечером поздним в туманность соседнюю
вылетел ёж на комете верхом.
В космос влюблённый, в мечту и созвездия,
он навсегда покидает свой дом.

Вот и не слышно бесед на завалинке,
нет медвежонка и лошади нет.
В космос отправился храбрый и маленький
ёжик-бродяга на старости лет.

Долго он будет лететь и посвистывать
и отмерять за парсеком парсек.
Лапками ступит своими когтистыми
там, где ещё не ступал человек.

Верит он в то, что в туманности бархатной
встретит крылатых разумных ежей,
норку найдёт по знакомому запаху,
чаю нальёт и достанет драже.

...Звёзды, как дождик, за шиворот капают,
полночь глядит с незнакомых небес,
вечность шуршит можжевеловой лапою...
Эй, медвежонок! Куда ты исчез?


Последняя овация

Мечта сбылась: я умер на подмостках
под бой курантов, гимн и триколор
на мягком ложе из красивых блёсток
от холостого выстрела в упор.

Мечта сбылась. Не время ныть и мямлить
и забываться тяжким полусном.
Играй меня, задумчивый мой Гамлет,
мой Вельзевул, Отелло, Сирано...

Играй меня - пронзительно, навылет,
взорви к чертям притихший этот зал!
Люби меня, как прежде не любили,
прощай меня, как сам я не прощал.

...Спускаюсь в ад, иначе - в закулисье,
ложусь в родной, обитый крепом гроб,
а зрители уходят мелкой рысью
и скопом атакуют гардероб.

Итак, финал. Торжественность момента.
Я напомажен, вымыт и побрит.
Сейчас затихнет гром аплодисмента
и реплику суфлёр договорит.


Петля Ориона

Я звёздный странник. Мытарь. Одиссей.
Иных миров насмешник и паломник.
Мне никогда на рее не висеть
и золота кровавого не помнить.

Удачи рыцарь, скаредный пират,
галактики реликтовой изгнанник -
я дьявола и Бога сводный брат...
Я ухожу. Никто искать не станет.

Покину жизнь - свой маленький отсек,
где каждый люк завинчен и задраен.
Я астронавт. Убийца. Человек.
Я властелин космического рая.

Ну что мне стоит взять и улететь
к Центавру, к Веге, к чёрту на кулички...
Но я привычно выбираю смерть,
как и другие вредные привычки.

Вселенная... Чудес большой притон.
Красавицы, одна другой страшнее.
В слепящем свете тусклый Орион
свою петлю накинул мне на шею.

Последний миг. Агония. Коллапс.
Таков итог моих печальных странствий:
я изнемог, состарился, ослаб
от времени, от жизни, от пространства...


Бессмертие


Придется всех похоронить,
кого люблю,зову и помню,
в сырую землю и в гранит;
в укромном месте крест огромный

из пустоты воздвигнуть им
и, корчась, целовать их руки,
молить о встрече, о разлуке,
вдыхать костров похмельный дым
и тишину прощанья слушать
и примечать, как тают души
над небом траурным моим.

Придется всех похоронить
и сдать в утиль слова и вещи,
Монблан исписанных страниц,
седую пыль углов и трещин,

прогорклый винный аромат,
тома Толстого, Кафки, Блока,
и в темной кухне одиноко
глухому радио внимать.

Придется всех похоронить
и всех забыть и всех прославить
и свечи каждому поставить
и - о кошмар! - придется жить...


Петербургская мистерия

Я курю на кухне, в Петербурге,
будто исполняю данс макабр.
В пепельнице - смятые окурки,
за окном январь... июль... сентябрь...

За окном две яростные бездны -
ночь и день - воюют за меня.
Право же, всё это бесполезно:
нет во мне ни пепла, ни огня.

Нет во мне чудес, воспоминаний,
меловых и чёрных облаков.
Пустота... Я избранный. Я крайний.
Я словарь невысказанных слов.

Я бегу и я стою на месте.
А внутри - в сто тысяч баллов штиль!
Надеваю солнце, будто перстень,
ангелу бессмертному на шпиль.

И бросаюсь в эту прорву света!
И горю без дыма и огня!
В пепельнице тлеет сигарета...
День и ночь воюют за меня...


Распутин (монолог)

Оставь, мой царь, империю в руинах,
о времени растраченном не плачь.
Заботься о жене своей, о сыне.
Я сам тебе отвечу, кто палач.

Скажу тебе, который жаждет крови,
несёт, согнувшись, жертву к алтарю.
Потом приду, глаза твои закрою
и Алексею боль заговорю.

Я что-то вижу: яма...трупы...известь...
как будто недостаточно земли...
Здесь, во дворце, убийцы притаились.
Пожалуйста, их жажду утоли.

Видения... Космические вихри
из дьявольского смеха и огня.
В столовую врывается антихрист...
Спустя секунду выстрелит в меня.

И я лечу в какой-то адский морок,
в его пороховые погреба,
и вижу, как насаживают город
на вертел монферранова столба.


Ангел города N

Я разглядывал город помпезных руин,
этот Богом оставленный город,
черный свет на него беспощадно струил,
позолоченным шпилем проколот.

Я стучался в оглохшие двери больниц,
брёл по дну обмелевших каналов -
неприкаянных душ одинокий двойник.
Впрочем, здесь одиноких навалом.

Я взрывал этот город, терзал и крошил,
перемалывал кости-колонны.
А потом иноземцам сдавал за гроши,
и бросал на съеденье голодным.

Этот город во мне и болит, и скорбит,
разрывается жилами улиц!
Площадями своими встаёт на дыбы,
облаками ложится под пули.

И, казалось бы, всё: нам обоим каюк.
Но нисходят небесные смерчи
и вцепляются в нас миллионами рук
и...спасают. Спасают от смерти.


Двадцать восьмое января

"Он умер в январе, в начале года" (с)
"Но время шло, и старилось, и глохло" (с)

И.Б.

Он умер в январе, в начале года,
в Америке, за письменным столом,
под чёрной амальгамой небосвода
по общему согласию сторон.

Ему сказали: "Проживёшь до марта.
Кури поменьше, плюй на пустяки.
Лазоревые голуби Сан-Марко
кириллицу склюют с твоей руки".

Но время шло, и старилось, и глохло,
и стрелки покидали циферблат.
Перетекала дней осенних охра
на ржавчину кладбищенских оград.

Двоились буквы, плыли по бумаге,
как по Неве на запад острова -
безветренно приспущенные флаги,
прощальные безмолвные слова.

А время шло, и реже билось сердце.
Но остальное было, как всегда:
брели волхвы, заслышав плач младенца,
и плакала далёкая звезда.


Расстрельный сонет

Нас вывели сегодня на расстрел:
разбойника, бродягу и святого.
Сражалось в небе воинство Христово,
далёкий гром простуженно гремел.

И ветер нёс кому-то птичью трель,
как первое божественное слово.
Искали тени призрачного крова,
солдат меня разглядывал в прицел.

А я смотрел туда, поверх голов
и понимал, что к смерти не готов,
пока не осенён знаменьем свыше.

Мелькала жизнь - трусливая шпана, -
и мать звала обедать из окна,
но я не шёл. Наверное, не слышал.


_____________________________________________

Развод третий: медные трубы


Попытка ренессанса

Балы. Великосветские интриги.
Шуршащий белоснежный кринолин.
Твоя рука, лежащая на книге...
Коктейль сигарный в амфоры налит.

И мы сидим средь копоти и дыма
и слушаем скрипучий клавесин.
Ты где-то соль и устриц раздобыла.
Танцуем. Улыбаемся. Едим.

Наводим блеск, лазурь и тусклый глянец
на век семнадцатый /вторая треть/,
пока на свалке нищий оборванец
пытается хоть как-то умереть.

Потом уходим в ночь и гасим свечи,
в себе несём свободу, память, дым...
И каждый недолюблен, искалечен
и каждый, как судьба, исповедим.


Сад камней

Чего я жду? Закат во мне,
как печь в аду Твоём пылает,
и я уже не слышу лая
собак голодных на луне.
Мне жизнь мерещится другая:
загадка-жизнь в саду камней.

Скажи мне, в чём я виноват,
куда привёл меня Твой посох?
Здесь потолок уныл и плосок
и стены валят на кровать.
От этих ламп, висящих косо,
я мог бы вечно света ждать,

смотреть туда, в ночную жуть...
но мне глотка из тьмы не выжать.
Я сам себе шепчу: "Не выжить..."
и задыхаюсь, и кружусь.
Я жду, когда меня оближет
язык огня - и я проснусь.

Проснусь опять в саду камней
(осенний бал и тот же вечер),
где так часты со смертью встречи,
что я считать устал и мне
тяжёлый крест расплющил плечи.
Здесь хорошо, на самом дне.

Увы! Безвременье не лечит,
но вечность кажется ясней.


Я представил

Я представил тебя старухой,
одинокой унылой клячей,
заспиртованной рыбой тухлой,
по которой Нева не плачет.

Я представил тебя безмозглой,
спьяну сделавшей харакири,
с одуревшим лицом из воска
на мишени в колхозном тире.

Я представил тебя навозной
разжиревшей лиловой мухой,
наркоманской убойной дозой...
Я представил тебя старухой.

А себя я представил трупом,
каплей смерти в кусочке угля -
археолог меня нащупал
в кайнозойских потёмках Гугла.

Я представил себя моллюском
в оцифрованном океане,
окрещённым евреем русским,
угоревшим в кровавой бане.

Я представил себя "секретом"
под разбитым стеклом зелёным.
Я представил себя поэтом,
а не чьим-то бездарным клоном.

А потом я и нас представил:
мы лежим, обессилев, молча,
на прокуренном одеяле
сумасшедшей вчерашней ночью.


Плита

Плита. Могильная скрижаль.
Замшелый и шершавый панцирь.
Ей хорошо меня прижать,
меня - изгоя, голодранца.

Прижать - и чтобы я не встал,
чтоб глаз не мог поднять бесстыжих.
Храни меня, моя плита.
Смотри: я выбрит и подстрижен.

Почти спокоен. Недвижим.
Хоть приходи за мной риэлтор.
Но ты, плита, меня держи,
спасай от жизни и от смерти.

Железной хваткою вцепись.
Довлей. Дави. Распоряжайся.
Твой заключённый - фаталист
с душою загнанного зайца.

Люби меня. Голубь. Жалей.
Оплачь. Омой. Елеем сбрызни.
Как хорошо лежать в земле!
И ничего не знать о жизни.


Сумасшествие

Всю ночь курил, смотрел в окно
на одиночество бульвара.
Хлестал прогорклое вино,
шёл от Парижа до Дакара.

Всю ночь мечтал, тебя любил,
писал стихи (о чём, не помню),
смеялся, плакал, как дебил
и разъезжал верхом на пони.

Всю ночь отчаянно бледнел,
больным румянцем заливался,
строчил послания родне,
просил червонец до аванса.

Всю ночь страдал, всю ночь рыдал,
соседям спать не позволяя.
И не заметил я, когда
взметнулся пух над тополями.

И грянул свет! И выпал снег!
На всей земле красиво стало.
А утром в этом странном сне
меня скрутили санитары.

Но отбивался я, как мог,
ломая кухонные стулья...
За что, скажите, под замок?!
Я невменяем? Я укурен?

Молчанье было мне в ответ.
Дымок потрескивал в кальяне...
струился снег, струился свет...
метался пух над тополями.


Иудушка

Стоит Иудушка расхристан,
любитель карих сигарет,
манерно курит "Монте-Кристо",
зажав подмышкою стилет.

Стоит Иудушка. "Шанелью"
благоухает в полный рост.
Его башка трещит с похмелья,
ухмылкой злой кривится рот.

Стоит на тёмном перекрёстке.
(Голгофа-стрит невдалеке).
Стоит в карденовых обносках,
три медяка зажав в руке.

Бредёт полночная девица...
На крышке люка спит судьба...
А не пойти ль опохмелиться?
И он, шатаясь, входит в бар.

Кидает медь свою на стойку,
как самый высший из даров,
и пьёт смертельную настойку
с названием "Христова Кровь".


Лимб

С Невы тянуло холодом и гнилью;
Нева тряслась, вставала на дыбы;
и в этот час по ней печально плыли
огромные кирпичные гробы.

Седые лица к чёрным стёклам липли.
Никто не понимал, куда везут.
Кричал норд-ост корявой мокрой выпью,
свистел мальчишкой в тонкую лозу.

А я смотрел на этот дивный хаос,
на мешанину лифтов и квартир,
из простыней кроил ненужный парус,
крест-накрест заколачивал сортир.

Теперь и наш поплыл семиэтажный
двухсотоконный доходяга-гроб.
Куда везут?.. Да это и неважно.
Давай, Харон, цепляй меня багром!

...Погас и растворился Исаакий,
задохся город в пляске вихревой,
а я очнулся в тёплом полумраке
как будто недоумерший. Живой.

Очнулся там, где собраны поэты
и прочие язычники пера -
в том месте, где Нева впадает в Лету
и Бог встаёт со смертного одра.


Дьявол не носит "Prada"

Желания твои... Беснуются, ревут.
Ты слышишь злобный рык и недовольный клёкот.
Желаешь вещих снов, кошмаров наяву,
немыслимых чудес немыслимо далёких.

Желания остры. Привычно умирать
от этих рваных ран и беспощадных лезвий.
Желание ведёшь, как шлюху в номера,
ласкаешь и грубишь, и лечишь от болезней.

Желание - закон. Не думай, не перечь.
Бери отцовский кольт, расстреливай прохожих,
из кожи вены рви, срывай наколки с плеч,
не бойся и не верь, но восклицай: "О, Боже!"

В желаньях фальши нет. Кромсай и четвертуй,
руби больную плоть, дави проклятый голод...
Иди, стремись туда...за бездну, за черту,
играй всегда ва-банк, люби за гранью фола.

Желаньем будешь сыт, отравлен и распят,
сквозь райские врата проникнешь в кущи ада.
Желания мертвы. А, может, просто спят.
Но дьявол, как и ты, давно не носит "Prada".


Агония

Привычно умираешь в декабре,
когда горбатый день идёт на убыль
и под пером ломается хорей -
торжественный покойник синегубый.

Отчаянно невестится душа,
кузнечик-сердце прыгает под горло.
Уже не надо воздухом дышать:
достаточно словесного попкорна.

Наденешь свой бумажный сарафан,
чтоб чернью высекать на белой глади,
но где-то здесь кончается строфа,
чернильно растекаясь по тетради.

Рука выводит мёртвые слова,
за край листа ныряющие храбро...
Жалеешь их. Но, в сущности, плевать:
какая-то мура. Абракадабра.

Заплатишь тарабарщине оброк,
кричащих фраз повыметешь сусеки
и вроде всё. Одесский говорок
твоей судьбы останется навеки.

И тем воспоминания острей -
посмертные забытые пароли -
о том, как умираешь в декабре
не чувствуя ни ужаса, ни боли.


_____________________________________________

Развод четвёртый: пьяные гитары


The Matrix

Я не ищу случайных выгод,
не мажу маслом братских уст.
Я нажимаю кнопку "Выход",
как револьверный плавный спуск.

Иду направо через площадь
и понимаю: мне каюк.
Смотрю, как в луже дождь полощет
несчастный чёрный ноутбук.

Теперь, лишённый атавизма,
злословья праздных пустомель,
я сам себе штампую письма
на уничтоженный е-мейл.

А кто-то, путаясь в предлогах,
зовёт меня в свою мечту,
туда, где нет любви и Бога,
где только ложь начистоту.

Но я давно, как цитрус, выжат
и нет во мне великих тайн.
На сайте "Жизнь" я жму на "Выход" -
и гаснет мой значок он-лайн.


Декабрьский стишок (кризис лирического жанра)

Ничего не осталось. Совсем.
Я живу в лабиринте развалин -
в этом мире элит и богем -
отчуждён, одинок и фатален.

Где-то слышен, наверно, мой смех -
пошлый стон конвульсивного эха...
Я давно уже умер для всех -
всех изгоев двадцатого века.

Я всего лишь объект катастроф,
неопознанной бездны осколок.
По команде смыкается строй.
В глотку слово вонзается колом.

И вещам ненавистен мой плен.
Звуки глохнут и сполохи гаснут,
но фальшивое пенье сирен -
допускаю - всё так же прекрасно.

Я не слышу его...За стеной
психопат лихорадочно бредит
и крушат потолок надо мной
совершенно бухие соседи.


Анти-Новый-Год

Повисли в небе звёзды-конфетти,
залез на ёлку полупьяный месяц...
Олени Санты всё ещё в пути,
копытами сугробы где-то месят.

Напрасно ты надеешься, дружок,
в бокал желаний бурый пепел сыплешь.
И ангел твой тебя не сбережёт,
и президент не скажет речь на идиш.

Дары волхвов в карман не упадут,
гавайский ром уже не смажет горла,
любовницы и спонсоры уйдут,
зато придут предатели и воры.

И будет ночь. Без песен и петард.
И будет утро. Без вина и хлеба.
По телику покажут "Аватар"
и целый год не выпустят из хлева.


Сатанинские стихи

Я трачу жизнь. Коплю слова.
Скорблю о прошлом одиноко.
Я говорю себе: "Халва" -
и ощущаю вкус Востока.

Я пью лекарство горьких зим,
давлю в себе раба, поэта,
пока уставший муэдзин
поёт фальцетом с минарета.

Пять восклицаний - мой намаз
на языке смешном и странном.
Чадра веков спадает с глаз.
Стихи становятся Кораном.

Не убивай меня, пророк!
Меня - шута и богоборца.
Возьми с собою на Восток,
туда, где ты придумал солнце,

туда, где жизнь - рахат-лукум,
где от британской глухомани
спасает твой исламский ум...
Бери меня. Я мусульманин.


Кафешка

В полумраке кафешки прокуренной
мы сидели с тобой, словно пьяные.
Плыл прозрачными фиоритурами
аромат тонкострунный тимьяновый.

Заказали со сливками взбитыми
запечённую в облаке радугу,
подрумяненным солнцем облитую;
вольный ветер, спелёнутый натуго.

А барменша хрустела фалангами,
обзывала словами огульными;
добродушные местные ангелы
на коктейли лимонные дули нам.

Надрывался в динамиках Меркьюри,
две блондинки чирикали в "Твиттере"...
Нет, не так! Почему я коверкаю
эти символы памяти приторной?

Та кафешка была никудышная
и прокисшими пахла бульонами,
но оттуда счастливыми вышли мы,
но оттуда мы вышли - влюблёнными.

2012-2016

___________To be continued?__________________






Голосование:

Суммарный балл: 70
Проголосовало пользователей: 7

Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0

Голосовать могут только зарегистрированные пользователи

Вас также могут заинтересовать работы:



Отзывы:


Вниз ↓

Оставлен: 13 июля ’2016   20:56

Оставлен: 13 июля ’2016   20:59
Молодец!
Быстро прочитала)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:20
Я их знаю.
Для меня ничего не изменилось.

Оставлен: 13 июля ’2016   22:26
Я знаю, что ты знаешь)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:27
Вот моё сердце

Оставлен: 13 июля ’2016   22:29
Ченч)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:35
Все тайное становится явным...
Теперь будешь играть в открытую.
Карты раскрыл и слава богу.
Мы уже давно обменялись и, наверное, не раз. Уже и не вспомню где моё а где твое

Оставлен: 13 июля ’2016   23:01
Ну, допустим, не все карты) Но почти)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:06
Осталась одна потайная карта, но такая знакомая...
Червоной масти.
Я готова оставаться в неведении и ещё подольше поиграть с тобой.
Чем больше затягивается игра, тем интереснее она становится.

Оставлен: 13 июля ’2016   23:45
Даже если одна игра закончится, я придумаю новую)

Оставлен: 14 июля ’2016   03:12
тебе уже даже памятник установлен в АИ, Димка, ты своего добился!
бессмертие при жизни...

пусть сердце превратится в серый пепел -
молитвами распято.
четыре жизни прожил - не заметил,
на фотоплёнку снято!

и память всех соединит в итоге,
в едином бренном теле.
несут тебя на свежие дороги,
земные параллели...


Оставлен: 14 июля ’2016   19:34
Exegi monumentum)

Спасибо за стихи!



Оставлен: 13 июля ’2016   20:59
Это надо сесть капитально с бокалом красного вина - и читать, читать, читать...))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:00
Карина (выше) уже прочитала. И даже без вина)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:07
Ну я так быстро не умею читать))в школе плохо училась))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:22
Да ладно, Алла) Хотя бы заголовки. Я же не садист)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:24
О - заголовки я прочитала))правда - по слогам))Но - прочитала))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:26
Молодец!
Ты мой лучший читатель)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:28
Ну да - что поделаешь))
СТИШАТА у меня не выходят - приходится читать))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:30
Никак в самокритику ударилась?

Оставлен: 13 июля ’2016   21:31
Это я не сама))
это меня Вдарили))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:35
Как? Опять?

Оставлен: 13 июля ’2016   21:37
))
Да меня тока ленивый не бьет))
у нас же тут все талантливые по самое немогу...
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:39
Что-то на тебя критики ополчились)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:42
Не зубастая и не кулакастая потому что))
другим попробуй слово скажи - сразу о себе всю правду узнаешь...
а тут -кто-то презрительно говорит, что КРУГОМ ЭТИ СТИШАТА...другой - что ДО ТЕБЯ НЕ ДОСТУЧАТЬСЯ))
После второго вот такое написалось - со злости)

http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/1631750.html?author

62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:53
Злость тоже хороший стимул. Я бывало, на себя разозлюсь, а потом как выдам...шыдевр! О как!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:55
...а я бывает после такого думаю - и на фиг я вообще пишу?))
а потому прочитаю стихи на сайте - и думаю - Не фиг - все равно писать буду))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:01
Не, это зря. Не надо так думать: зачем я пишу? Ни один пишущий не знает, зачем он это делает. Мне тут тоже как-то посоветовали больше не писать. А я говорю: с себя начните. А остальные подтянутся)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:03
Нет - вот вроде бы знаешь - я вся из себя такая ироничная стерва - как многие тут думают...но в душе ( не в дУше)) очень завишу от чужого мнения...и очень неуверена в себе...а это не есть хорошо...
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:14
Неуверенность - это как раз хорошо. Только без фанатизма, без трагедии. А сомневаться в своих способностях - это нормально для человека творческого. Просто надо всё обращать в конструктив. Поэт - это универсальная топка. Из любого материала он делает энергию.

Оставлен: 13 июля ’2016   22:16
Даже из камня?
Или наоборот - из камня больше всего?
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:24
Из камня - это благодарные потомки ваять будут)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:25
))
Взяла в закладки твои бессмертные творения - почитаю))по слогам))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:27
Ага)
И каждый слог будет, как камень, падать на землю. И вырастут горы)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:37
Я смотрю - сердца дамочек ну просто падают к твоим ногам)
Вон одно уже упало))
Как жаль, что я не романтик))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:04
Ага)
У Бориса Виана есть такой рассказ "Сердцедёр". Я, конечно, не сердцедёр. Я сердцеед )

Оставлен: 13 июля ’2016   23:07
Но не ЛегкоЕд, ПеченьЕд, ГрудиЕд, ГоловоЕд...))
и это уже радует))
то есть нормальным дамочкам - вроде меня - которые сердца под ноги мужчинам не бросают - общаться с тобой не опасно))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:44
Конечно, не опасно. Я же белый и пушистый)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:45
Белый и пушистый???)
Впервые вижу белых и пушистых ежей.
Это новая такая порода?))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:50
Ну да) Вывели учёные. Скрестили ежа и облако)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:51
Ну вот все у вас - у ежей - не так))
Облако надо скрещивать со штанами...а ежа - с туманом))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:55
Вот поэтому я такой: не ёж, не облако и не туман)

Оставлен: 14 июля ’2016   00:04
И не штаны?))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:07
)))
Увы)

Оставлен: 14 июля ’2016   00:08
Почему Увы?)
Увы - это были бы шорты - короткие потому что))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:09
 

Оставлен: 14 июля ’2016   00:12
Ланна - я пошла в люлю - мне уже вставать через пять часов))
спокойной ночи))
до следующего пересечения))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:13
Спокойной ночи!

Оставлен: 15 июля ’2016   11:04
Дим...
такие тебе стишАта посвящают...я просто умиляюсь...))))))))))
62


Оставлен: 13 июля ’2016   21:00
Браво!
Одного Вам пожелаю  : не на этом сайте...
Ну, Вы поняли. Творите долго и счастливо!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:01
А почему не на этом?

Спасибо!


Оставлен: 13 июля ’2016   21:35
That is the question...

Оставлен: 13 июля ’2016   21:38
To be or not to be...

Оставлен: 16 июля ’2016   13:47
To be is much better than not to...


Оставлен: 13 июля ’2016   21:45
Ежик))) хоть и вредный ты...но стихи у тебя классные, настоящие...если надо тут голосовать я всеми руками за)))

Оставлен: 13 июля ’2016   21:48
Я не всегда вредный, а время от времени)

Спасибо!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:51
это я по личным воспоминаниям))) помню, в лес тебя посылала...наверно зря)))

Оставлен: 13 июля ’2016   21:56
Наверное, зря я не пошёл)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:04
что ты такое говоришь...пошел бы ты в лес))) стихов бы тут твоих не было...а у нас радости от прочитанного))) в следующий раз если я буду случайно тебя посылать, никуда не ходи... стой на месте)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:08
Есть! - ответил ёж и вспомнил своё партизанское прошлое)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:13
вспоминающего ежа окружили любопытные зайчата: "дяденька еж, а расскажите нам про войну)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:22
Да вот, помню, в сорок третьем ползу я, значит, по лесу...а навстречу волки. Человек сто. А у меня ни одного патрона, только яблоки и грибы. Так я их яблоками забросал, а грибами добил. Потом сел, съел последний грибок и так мне хорошо стало... Вот, думаю, и лес освободил и кайф поймал)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:40
)))))) А ходили ли вы за линию фронта в тыл к волкам… а попадали ли к ним в плен...чем они вас там пытали.… и еще… есть ли у вас орден за мужество, медаль за отвагу и наградная шашка? ))))

Оставлен: 13 июля ’2016   23:00
У нас говорили: за линию леса. Хаживал, а как же. Там степные волки живут, за лесом-то. Этим меня не взять. Да и как возьмёшь: я в клубок свернусь и давай поливать из всех орудий...в смысле, иголок. Не, наградной шашки нет. Зато есть наградная шишка.


Оставлен: 13 июля ’2016   23:13
Про стихи давно уже всё сказано. А вот аватарку лучше бы оставить было изначальную, ту, что в оригинале. Остальные приходили, и уходили, а суть оставалась. )

Оставлен: 13 июля ’2016   23:42
Четвертование аватарки - это признак не закончившегося процесса. Так сказать, промежуточный итог. А то, о чём ты говоришь, видимо, впереди.


Оставлен: 14 июля ’2016   00:21
Прекрасные стихи. Симпатичные аватарки. Молодец, капитан!
Хочется сказать больше. Но не здесь и не сейчас

Оставлен: 14 июля ’2016   00:25
Спасибо, Тамила!

Поговорим, конечно. Я ведь не прощаюсь (не сейчас, по крайней мере).

Оставлен: 14 июля ’2016   01:12
Даже если попрощаешься, всё равно поговорим  А прощаться нельзя - у нас еще не все МПК сыграны

Оставлен: 14 июля ’2016   01:30
Покой нам только снится)


Оставлен: 14 июля ’2016   01:54
"Пора уже, пора вернуть в АИ все стихи Цветкова Дмитрия. Четвертование аватарки - это признак не закончившегося процесса. Так сказать, промежуточный итог. А то, о чём ты говоришь, видимо, впереди".
Ecce-cor-meum

Это точно, уважаемый Дмитрий Геннадьевич, ваш процесс четвертования завершается распятием на кресте в интересном месте нашей аллеи... Так и зрители будут довольны, да и стихи ваши целыми останутся независимо от количества разводов.)

Оставлен: 14 июля ’2016   02:19
Что-то я не понял про распятие Пытать будете, уважаемый Сергей (не знаю отчества, к сожалению)?

Оставлен: 14 июля ’2016   02:26
Та не... просто пригвоздим вас к почётному кресту АИ, чтобы вы со своими стихами больше никуда не сбежали 
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/photo/iskusstvo/1635933.html?all

Оставлен: 14 июля ’2016   19:30
Да, это надёжный способ. А, главное, безболезненный)


Оставлен: 14 июля ’2016   02:55
Дмитрий, поздравляем, ваши стихи становятся работами дня, заносятся в Топ-10 и проходят в Поэзию Аллеи Искусства!

Оставлен: 14 июля ’2016   19:31
Спасибо!
Прямо три в одном)

Оставлен: 14 июля ’2016   19:37
Серега, тебе нужно, как модератору и организатору, установить кубок в профайл за усердие и потраченные нервы в сообществе АИ.

Оставлен: 14 июля ’2016   19:43
Да был у меня, я у модератора спёр, а потом подумал, а нафига он нужен... кубок, в смысле 


Оставлен: 18 июля ’2016   14:25
Спасибо за добрые слова, Дима!
Твоё "Собрание сочинений" утащил себе в закладки  

Оставлен: 18 июля ’2016   23:13
Тебе спасибо!

Пропустил два стихотворения. Добавлю потом)


Оставлен: 30 июля ’2016   17:25
Убил... Ладно, Кота я практически сразу угадала. Но другие... Ощутила в себе полное отсутствие профессионализма.С этими ежами всегда так: бесят они меня всю жизнь. Но - люблю))

Оставлен: 01 августа ’2016   00:31
Так бывает в этой жизни, да)

Но лично я в твоём профессионализме не сомневаюсь.



Вверх ↑
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Логин
Пароль

Регистрация
Забыли пароль?


Трибуна сайта

Барельеф "Будда" Раздел: Скульптура и лепк

Присоединяйтесь 




Наш рупор




Интересные подборки:

  • Стихи о любви
  • Стихи о детях
  • Стихи о маме
  • Стихи о слезах
  • Стихи о природе
  • Стихи о родине
  • Стихи о женщине
  • Стихи о жизни
  • Стихи о любимой
  • Стихи о мужчинах
  • Стихи о годах
  • Стихи о девушке
  • Стихи о войне
  • Стихи о дружбе
  • Стихи о русских
  • Стихи о даме
  • Стихи о матери
  • Стихи о душе
  • Стихи о муже
  • Стихи о возрасте
  • Стихи о смысле жизни
  • Стихи о красоте
  • Стихи о памяти
  • Стихи о музыке
  • Стихи о дочери
  • Стихи о рождении
  • Стихи о смерти
  • Стихи о зиме
  • Стихи о лете
  • Стихи об осени
  • Стихи о весне
  • Стихи о классе
  • Стихи о поэтах
  • Стихи о Пушкине
  • Стихи о школе
  • Стихи о космосе
  • Стихи о семье
  • Стихи о людях
  • Стихи о школьниках
  • Стихи о России
  • Стихи о родных
  • Стихи о театре
  • Стихи о Алтае
  • Стихи о Оренбурге
  • Стихи о Софии
  • Стихи о Серафиме
  • Стихи о Италии
  • Стихи о Пскове
  • Стихи о замках
  • Стихи о молоке
  • Стихи о мачехе
  • Стихи о Мордовии
  • Стихи о витаминах
  • Стихи о шарике
  • Стихи о воробушке
  • Стихи о Кронштадте
  • Стихи о справедливости
  • Стихи о смелых
  • Стихи о дельфинах
  • Стихи о существительном
  • Стихи о жаворонке
  • Стихи о следах
  • Стихи о казачке
  • Стихи о десантниках
  • Стихи о раскрасках
  • Стихи о бабках
  • Стихи о карандашах
  • Стихи о судьях
  • Стихи о васильках
  • Стихи о ежике
  • Стихи о горечи
  • Стихи о Арине






  • © 2009 - 2024 www.neizvestniy-geniy.ru         Карта сайта

    Яндекс.Метрика
    Реклама на нашем сайте

    Мы в соц. сетях —  ВКонтакте Одноклассники Livejournal

    Разработка web-сайта — Веб-студия BondSoft