16+
Лайт-версия сайта

АИ и я (повествование в четырёх разводах)

Литература / Стихи / АИ и я (повествование в четырёх разводах)
Просмотр работы:
13 июля ’2016   20:46
Просмотров: 15746
Добавлено в закладки: 8

Всем привет!
Здесь собраны все мои стихи, прошедшие в разное время сквозь горнило жёсткой критики от участников сообщества "Аллея искусства", за что я им всем безмерно благодарен. Это был поистине уникальный опыт. Отдельное спасибо Володе Мошарову и Ольге Степановой. Их критическое, но такое доброжелательное внимание трудно переоценить.


_______________"Три раза я разводилась... Ну да, три. Зюзина я не считаю".
Михаил Булгаков. "Иван Васильевич"



Развод первый: огонь.



Паранойя

Я видел сон. Я видел дым
и как мы сквозь него глядим
на небо в омутах и пятнах,
где время вправду безвозвратно,
где ты одна и я один.

Я видел сон. Я видел тьму
и гибель сердцу моему
и отгоревших взглядов пепел
и горизонт, который светел
тебе одной, мне одному.

Я видел сон. И мы в нём спим,
из нас свивает кольца дым
и ветер гонит нас к востоку,
где нам не будет одиноко,
где боль и страсть - всё нам одним.

Я видел сон. И в нём стена,
дверь в никуда, провал окна,
балкон и лестница спиралью...
и тьма - гигантская пиранья-
на вечный жор обречена.

И до сих пор во чреве сна,
где я один и ты одна,
блуждаем, будто дети Ноя,
и нас любовь, как паранойя,
свести с ума теперь должна.


Анти-Петербург

Это город фонтанов и труб,
город остро заточенных шпилей,
где меня выносили в гробу,
где меня никогда не любили;

это город болот и руин,
нищеты и салонного смога,
где со смертью один на один,
где распяли и чёрта, и Бога;

это город февральских ночей,
красный город клоповьего мора,
мегаполис державных бичей,
ржавых луж и стыдливых заборов;

это город удушливых ламп,
это город чужой ностальгии,
город львиных оскалов и лап,
где меня тошнотой напоили...

Ни восславить его, ни проклясть,
лишь зализывать гнойные раны,
и Невы чернозубую пасть
рассекать на фрегате тирана.


Сделай так...

Там не будет льстецов и судей,
там не будет ни лжи, ни ласки.
Там уж точно её не будет -
королевы моей из сказки.

Ни объятий, ни в пальцах дрожи,
ни надежды абсурдной, тленной,
ни звезды, по которой сможешь
вспомнить облик своей Вселенной.

Там не будет пролитой крови,
глаз любимой с печальным взором...
Лишь рождённое болью слово
бесконечным предстанет вздором.

Сделай бывшее всё небывшим!
Рай бессмертия сделай адом!
Да к тому же, чтоб стал я лишним,
да к тому же, чтоб стал я слабым.

В этом царстве теней и склепов
жизнь другую из праха сложишь.
Сделай так, чтоб я верил слепо,
но не лез больше вон из кожи.


Urbi et orbi

Вот так пройдёт весь этот век -
страданья, как морщины, множа.
Рекламноогненный проспект
теперь моя вторая кожа.

Все лица будто с похорон.
И солнце слепо ищет запад.
Река несёт за горизонт
мой первый вдох, мой трупный запах.

Я знаю, город, ты не спишь.
Асфальта чёрная саркома
грызёт, пока в неё глядишь.
Я слишком далеко от дома.

Прощай же, город-натюрморт
трёх революций, трёх столетий.
Ты, как башмак, до дыр протёрт:
сквозь них мне дует, но не светит.

Ты древен, как в петле скелет,
сидишь на плахе, как на троне,
и смерть кидает горсть монет
в твои раскрытые ладони.


Моя любовь

Моя любовь - всего лишь миг,
невыносимый приступ счастья.
Словами громкими гремит,
плодит шекспировские страсти

и восклицает: "Ах,как жаль!"
и опускает очи долу
и не даёт руки пожать
и поднимать перчатки с пола;

ночами ходит неглиже,
серьгой позвякивая в ухе,
берёт себе при дележе
все наши встречи и разлуки,

и восковую бледность лиц,
и память всю о том, что было,
мне оставляя белый лист,
перо и красные чернила

затем, чтоб замысел возник,
сухой набросок первой части,
и чтоб я прожил этот миг...
короткий миг земного счастья.


Сайт мертвецов

Я был на сайте мертвецов,
что упокоились во славе
среди полотен и стихов,
среди истлевших чёрных клавиш.

Они смотрели в монитор,
пустые выпучив глазницы -
врачи, работники контор,
каких-то ВУЗов выпускницы...

И всяк из них кропал стихи,
играл на домре и баяне,
и сочинял бессмертный хит
и вылеплял из теста пряник.

Один мильон усопших душ...
В себя влюблённые скелеты...
Мильонопервым к вам иду!
Примите блудного поэта!

И я бессмертия хочу!
Хочу восторги, ахи, вздохи!
Напрасно что ли тут торчу,
дитя и мученик эпохи?

Хочу до слёз глаза колоть
о ваши пиксели и байты
и безвозмездно чушь молоть
и умереть на этом сайте.


Последний год

Может быть, последний в жизни год
проведу беспечно и красиво.
Оливье объемся как проглот,
буду улыбаться через силу.

Вытряхну подарки из мешка
и раздам прохожим или нищим.
Место захудалого стишка
для молитвы радостной очищу.

Может быть, на площади Сенной
буду я копытами затоптан.
Лошади - во мне и надо мной
в розницу и очень мелким оптом.

Вот тогда начнётся кутерьма!
Гляньте: человека задавили!
Тает на губах моих зима -
белые и красные чернила.

"Что же он лежит-то под дождём?" -
возмутится кто-нибудь, наверно.
Просто я в год лошади рождён.
Значит, смерть моя закономерна.

_____________________________________________

Развод второй: вода


Метемпсихоз

Прислушаться к раскатам в вышине
и сочинить о Греции и Риме,
узнать, что корабли лежат на дне,
а золото вакханкам раздарили.

В повозке тряской выехать из Дельф
и где-то на границе звездопада
сшибать маслины и столетний хмель
попутно вытрясать из винограда.

Войти в чужой и непонятный храм,
прочесть истлевший вздыбленный пергамент
и, вынув из кармана сотню драхм,
дождаться встречи с мёртвыми богами.

И потерять к ним всякий интерес -
кровавым, злым, виновным и невинным...
И прошептать: "Прощай, Пелопоннес,
я больше не вернусь к твоим руинам.

Забуду всё: и то, что я илот,
и то, что я убит когда-то в Спарте...
Забуду жизнь, как грустный анекдот,
и стану просто контуром на карте".


Посвящается С.

Слишком много за мною грехов.
Ты не знаешь и тысячной доли.
Я давно и безвыходно болен
лихорадкою собственных слов.

На костре одиночества жгу
вороха не отправленных писем,
из какой-то загадочной выси
твоего появления жду.

До каких-то неведомых стран
покупаю билеты и визы
и шагаю...шагаю с карниза
и в тебе умираю от ран.

Отпускаю дыхания тлен,
как шестое последнее чувство,
и во мне вдруг становится пусто...
Я могу возвращаться в Эдем.

Кто сказал, что грядущие дни -
это только венки и надгробья?
Вот увидишь: я буду любовью
прорастать сквозь года и гранит.

И пошлю свой прощальный поклон,
как письмо галактической почты,
прямо в наши июльские ночи,
в наш чудесный компьютерный сон.


Ёжик в туманности

Вечером поздним в туманность соседнюю
вылетел ёж на комете верхом.
В космос влюблённый, в мечту и созвездия,
он навсегда покидает свой дом.

Вот и не слышно бесед на завалинке,
нет медвежонка и лошади нет.
В космос отправился храбрый и маленький
ёжик-бродяга на старости лет.

Долго он будет лететь и посвистывать
и отмерять за парсеком парсек.
Лапками ступит своими когтистыми
там, где ещё не ступал человек.

Верит он в то, что в туманности бархатной
встретит крылатых разумных ежей,
норку найдёт по знакомому запаху,
чаю нальёт и достанет драже.

...Звёзды, как дождик, за шиворот капают,
полночь глядит с незнакомых небес,
вечность шуршит можжевеловой лапою...
Эй, медвежонок! Куда ты исчез?


Последняя овация

Мечта сбылась: я умер на подмостках
под бой курантов, гимн и триколор
на мягком ложе из красивых блёсток
от холостого выстрела в упор.

Мечта сбылась. Не время ныть и мямлить
и забываться тяжким полусном.
Играй меня, задумчивый мой Гамлет,
мой Вельзевул, Отелло, Сирано...

Играй меня - пронзительно, навылет,
взорви к чертям притихший этот зал!
Люби меня, как прежде не любили,
прощай меня, как сам я не прощал.

...Спускаюсь в ад, иначе - в закулисье,
ложусь в родной, обитый крепом гроб,
а зрители уходят мелкой рысью
и скопом атакуют гардероб.

Итак, финал. Торжественность момента.
Я напомажен, вымыт и побрит.
Сейчас затихнет гром аплодисмента
и реплику суфлёр договорит.


Петля Ориона

Я звёздный странник. Мытарь. Одиссей.
Иных миров насмешник и паломник.
Мне никогда на рее не висеть
и золота кровавого не помнить.

Удачи рыцарь, скаредный пират,
галактики реликтовой изгнанник -
я дьявола и Бога сводный брат...
Я ухожу. Никто искать не станет.

Покину жизнь - свой маленький отсек,
где каждый люк завинчен и задраен.
Я астронавт. Убийца. Человек.
Я властелин космического рая.

Ну что мне стоит взять и улететь
к Центавру, к Веге, к чёрту на кулички...
Но я привычно выбираю смерть,
как и другие вредные привычки.

Вселенная... Чудес большой притон.
Красавицы, одна другой страшнее.
В слепящем свете тусклый Орион
свою петлю накинул мне на шею.

Последний миг. Агония. Коллапс.
Таков итог моих печальных странствий:
я изнемог, состарился, ослаб
от времени, от жизни, от пространства...


Бессмертие


Придется всех похоронить,
кого люблю,зову и помню,
в сырую землю и в гранит;
в укромном месте крест огромный

из пустоты воздвигнуть им
и, корчась, целовать их руки,
молить о встрече, о разлуке,
вдыхать костров похмельный дым
и тишину прощанья слушать
и примечать, как тают души
над небом траурным моим.

Придется всех похоронить
и сдать в утиль слова и вещи,
Монблан исписанных страниц,
седую пыль углов и трещин,

прогорклый винный аромат,
тома Толстого, Кафки, Блока,
и в темной кухне одиноко
глухому радио внимать.

Придется всех похоронить
и всех забыть и всех прославить
и свечи каждому поставить
и - о кошмар! - придется жить...


Петербургская мистерия

Я курю на кухне, в Петербурге,
будто исполняю данс макабр.
В пепельнице - смятые окурки,
за окном январь... июль... сентябрь...

За окном две яростные бездны -
ночь и день - воюют за меня.
Право же, всё это бесполезно:
нет во мне ни пепла, ни огня.

Нет во мне чудес, воспоминаний,
меловых и чёрных облаков.
Пустота... Я избранный. Я крайний.
Я словарь невысказанных слов.

Я бегу и я стою на месте.
А внутри - в сто тысяч баллов штиль!
Надеваю солнце, будто перстень,
ангелу бессмертному на шпиль.

И бросаюсь в эту прорву света!
И горю без дыма и огня!
В пепельнице тлеет сигарета...
День и ночь воюют за меня...


Распутин (монолог)

Оставь, мой царь, империю в руинах,
о времени растраченном не плачь.
Заботься о жене своей, о сыне.
Я сам тебе отвечу, кто палач.

Скажу тебе, который жаждет крови,
несёт, согнувшись, жертву к алтарю.
Потом приду, глаза твои закрою
и Алексею боль заговорю.

Я что-то вижу: яма...трупы...известь...
как будто недостаточно земли...
Здесь, во дворце, убийцы притаились.
Пожалуйста, их жажду утоли.

Видения... Космические вихри
из дьявольского смеха и огня.
В столовую врывается антихрист...
Спустя секунду выстрелит в меня.

И я лечу в какой-то адский морок,
в его пороховые погреба,
и вижу, как насаживают город
на вертел монферранова столба.


Ангел города N

Я разглядывал город помпезных руин,
этот Богом оставленный город,
черный свет на него беспощадно струил,
позолоченным шпилем проколот.

Я стучался в оглохшие двери больниц,
брёл по дну обмелевших каналов -
неприкаянных душ одинокий двойник.
Впрочем, здесь одиноких навалом.

Я взрывал этот город, терзал и крошил,
перемалывал кости-колонны.
А потом иноземцам сдавал за гроши,
и бросал на съеденье голодным.

Этот город во мне и болит, и скорбит,
разрывается жилами улиц!
Площадями своими встаёт на дыбы,
облаками ложится под пули.

И, казалось бы, всё: нам обоим каюк.
Но нисходят небесные смерчи
и вцепляются в нас миллионами рук
и...спасают. Спасают от смерти.


Двадцать восьмое января

"Он умер в январе, в начале года" (с)
"Но время шло, и старилось, и глохло" (с)

И.Б.

Он умер в январе, в начале года,
в Америке, за письменным столом,
под чёрной амальгамой небосвода
по общему согласию сторон.

Ему сказали: "Проживёшь до марта.
Кури поменьше, плюй на пустяки.
Лазоревые голуби Сан-Марко
кириллицу склюют с твоей руки".

Но время шло, и старилось, и глохло,
и стрелки покидали циферблат.
Перетекала дней осенних охра
на ржавчину кладбищенских оград.

Двоились буквы, плыли по бумаге,
как по Неве на запад острова -
безветренно приспущенные флаги,
прощальные безмолвные слова.

А время шло, и реже билось сердце.
Но остальное было, как всегда:
брели волхвы, заслышав плач младенца,
и плакала далёкая звезда.


Расстрельный сонет

Нас вывели сегодня на расстрел:
разбойника, бродягу и святого.
Сражалось в небе воинство Христово,
далёкий гром простуженно гремел.

И ветер нёс кому-то птичью трель,
как первое божественное слово.
Искали тени призрачного крова,
солдат меня разглядывал в прицел.

А я смотрел туда, поверх голов
и понимал, что к смерти не готов,
пока не осенён знаменьем свыше.

Мелькала жизнь - трусливая шпана, -
и мать звала обедать из окна,
но я не шёл. Наверное, не слышал.


_____________________________________________

Развод третий: медные трубы


Попытка ренессанса

Балы. Великосветские интриги.
Шуршащий белоснежный кринолин.
Твоя рука, лежащая на книге...
Коктейль сигарный в амфоры налит.

И мы сидим средь копоти и дыма
и слушаем скрипучий клавесин.
Ты где-то соль и устриц раздобыла.
Танцуем. Улыбаемся. Едим.

Наводим блеск, лазурь и тусклый глянец
на век семнадцатый /вторая треть/,
пока на свалке нищий оборванец
пытается хоть как-то умереть.

Потом уходим в ночь и гасим свечи,
в себе несём свободу, память, дым...
И каждый недолюблен, искалечен
и каждый, как судьба, исповедим.


Сад камней

Чего я жду? Закат во мне,
как печь в аду Твоём пылает,
и я уже не слышу лая
собак голодных на луне.
Мне жизнь мерещится другая:
загадка-жизнь в саду камней.

Скажи мне, в чём я виноват,
куда привёл меня Твой посох?
Здесь потолок уныл и плосок
и стены валят на кровать.
От этих ламп, висящих косо,
я мог бы вечно света ждать,

смотреть туда, в ночную жуть...
но мне глотка из тьмы не выжать.
Я сам себе шепчу: "Не выжить..."
и задыхаюсь, и кружусь.
Я жду, когда меня оближет
язык огня - и я проснусь.

Проснусь опять в саду камней
(осенний бал и тот же вечер),
где так часты со смертью встречи,
что я считать устал и мне
тяжёлый крест расплющил плечи.
Здесь хорошо, на самом дне.

Увы! Безвременье не лечит,
но вечность кажется ясней.


Я представил

Я представил тебя старухой,
одинокой унылой клячей,
заспиртованной рыбой тухлой,
по которой Нева не плачет.

Я представил тебя безмозглой,
спьяну сделавшей харакири,
с одуревшим лицом из воска
на мишени в колхозном тире.

Я представил тебя навозной
разжиревшей лиловой мухой,
наркоманской убойной дозой...
Я представил тебя старухой.

А себя я представил трупом,
каплей смерти в кусочке угля -
археолог меня нащупал
в кайнозойских потёмках Гугла.

Я представил себя моллюском
в оцифрованном океане,
окрещённым евреем русским,
угоревшим в кровавой бане.

Я представил себя "секретом"
под разбитым стеклом зелёным.
Я представил себя поэтом,
а не чьим-то бездарным клоном.

А потом я и нас представил:
мы лежим, обессилев, молча,
на прокуренном одеяле
сумасшедшей вчерашней ночью.


Плита

Плита. Могильная скрижаль.
Замшелый и шершавый панцирь.
Ей хорошо меня прижать,
меня - изгоя, голодранца.

Прижать - и чтобы я не встал,
чтоб глаз не мог поднять бесстыжих.
Храни меня, моя плита.
Смотри: я выбрит и подстрижен.

Почти спокоен. Недвижим.
Хоть приходи за мной риэлтор.
Но ты, плита, меня держи,
спасай от жизни и от смерти.

Железной хваткою вцепись.
Довлей. Дави. Распоряжайся.
Твой заключённый - фаталист
с душою загнанного зайца.

Люби меня. Голубь. Жалей.
Оплачь. Омой. Елеем сбрызни.
Как хорошо лежать в земле!
И ничего не знать о жизни.


Сумасшествие

Всю ночь курил, смотрел в окно
на одиночество бульвара.
Хлестал прогорклое вино,
шёл от Парижа до Дакара.

Всю ночь мечтал, тебя любил,
писал стихи (о чём, не помню),
смеялся, плакал, как дебил
и разъезжал верхом на пони.

Всю ночь отчаянно бледнел,
больным румянцем заливался,
строчил послания родне,
просил червонец до аванса.

Всю ночь страдал, всю ночь рыдал,
соседям спать не позволяя.
И не заметил я, когда
взметнулся пух над тополями.

И грянул свет! И выпал снег!
На всей земле красиво стало.
А утром в этом странном сне
меня скрутили санитары.

Но отбивался я, как мог,
ломая кухонные стулья...
За что, скажите, под замок?!
Я невменяем? Я укурен?

Молчанье было мне в ответ.
Дымок потрескивал в кальяне...
струился снег, струился свет...
метался пух над тополями.


Иудушка

Стоит Иудушка расхристан,
любитель карих сигарет,
манерно курит "Монте-Кристо",
зажав подмышкою стилет.

Стоит Иудушка. "Шанелью"
благоухает в полный рост.
Его башка трещит с похмелья,
ухмылкой злой кривится рот.

Стоит на тёмном перекрёстке.
(Голгофа-стрит невдалеке).
Стоит в карденовых обносках,
три медяка зажав в руке.

Бредёт полночная девица...
На крышке люка спит судьба...
А не пойти ль опохмелиться?
И он, шатаясь, входит в бар.

Кидает медь свою на стойку,
как самый высший из даров,
и пьёт смертельную настойку
с названием "Христова Кровь".


Лимб

С Невы тянуло холодом и гнилью;
Нева тряслась, вставала на дыбы;
и в этот час по ней печально плыли
огромные кирпичные гробы.

Седые лица к чёрным стёклам липли.
Никто не понимал, куда везут.
Кричал норд-ост корявой мокрой выпью,
свистел мальчишкой в тонкую лозу.

А я смотрел на этот дивный хаос,
на мешанину лифтов и квартир,
из простыней кроил ненужный парус,
крест-накрест заколачивал сортир.

Теперь и наш поплыл семиэтажный
двухсотоконный доходяга-гроб.
Куда везут?.. Да это и неважно.
Давай, Харон, цепляй меня багром!

...Погас и растворился Исаакий,
задохся город в пляске вихревой,
а я очнулся в тёплом полумраке
как будто недоумерший. Живой.

Очнулся там, где собраны поэты
и прочие язычники пера -
в том месте, где Нева впадает в Лету
и Бог встаёт со смертного одра.


Дьявол не носит "Prada"

Желания твои... Беснуются, ревут.
Ты слышишь злобный рык и недовольный клёкот.
Желаешь вещих снов, кошмаров наяву,
немыслимых чудес немыслимо далёких.

Желания остры. Привычно умирать
от этих рваных ран и беспощадных лезвий.
Желание ведёшь, как шлюху в номера,
ласкаешь и грубишь, и лечишь от болезней.

Желание - закон. Не думай, не перечь.
Бери отцовский кольт, расстреливай прохожих,
из кожи вены рви, срывай наколки с плеч,
не бойся и не верь, но восклицай: "О, Боже!"

В желаньях фальши нет. Кромсай и четвертуй,
руби больную плоть, дави проклятый голод...
Иди, стремись туда...за бездну, за черту,
играй всегда ва-банк, люби за гранью фола.

Желаньем будешь сыт, отравлен и распят,
сквозь райские врата проникнешь в кущи ада.
Желания мертвы. А, может, просто спят.
Но дьявол, как и ты, давно не носит "Prada".


Агония

Привычно умираешь в декабре,
когда горбатый день идёт на убыль
и под пером ломается хорей -
торжественный покойник синегубый.

Отчаянно невестится душа,
кузнечик-сердце прыгает под горло.
Уже не надо воздухом дышать:
достаточно словесного попкорна.

Наденешь свой бумажный сарафан,
чтоб чернью высекать на белой глади,
но где-то здесь кончается строфа,
чернильно растекаясь по тетради.

Рука выводит мёртвые слова,
за край листа ныряющие храбро...
Жалеешь их. Но, в сущности, плевать:
какая-то мура. Абракадабра.

Заплатишь тарабарщине оброк,
кричащих фраз повыметешь сусеки
и вроде всё. Одесский говорок
твоей судьбы останется навеки.

И тем воспоминания острей -
посмертные забытые пароли -
о том, как умираешь в декабре
не чувствуя ни ужаса, ни боли.


_____________________________________________

Развод четвёртый: пьяные гитары


The Matrix

Я не ищу случайных выгод,
не мажу маслом братских уст.
Я нажимаю кнопку "Выход",
как револьверный плавный спуск.

Иду направо через площадь
и понимаю: мне каюк.
Смотрю, как в луже дождь полощет
несчастный чёрный ноутбук.

Теперь, лишённый атавизма,
злословья праздных пустомель,
я сам себе штампую письма
на уничтоженный е-мейл.

А кто-то, путаясь в предлогах,
зовёт меня в свою мечту,
туда, где нет любви и Бога,
где только ложь начистоту.

Но я давно, как цитрус, выжат
и нет во мне великих тайн.
На сайте "Жизнь" я жму на "Выход" -
и гаснет мой значок он-лайн.


Декабрьский стишок (кризис лирического жанра)

Ничего не осталось. Совсем.
Я живу в лабиринте развалин -
в этом мире элит и богем -
отчуждён, одинок и фатален.

Где-то слышен, наверно, мой смех -
пошлый стон конвульсивного эха...
Я давно уже умер для всех -
всех изгоев двадцатого века.

Я всего лишь объект катастроф,
неопознанной бездны осколок.
По команде смыкается строй.
В глотку слово вонзается колом.

И вещам ненавистен мой плен.
Звуки глохнут и сполохи гаснут,
но фальшивое пенье сирен -
допускаю - всё так же прекрасно.

Я не слышу его...За стеной
психопат лихорадочно бредит
и крушат потолок надо мной
совершенно бухие соседи.


Анти-Новый-Год

Повисли в небе звёзды-конфетти,
залез на ёлку полупьяный месяц...
Олени Санты всё ещё в пути,
копытами сугробы где-то месят.

Напрасно ты надеешься, дружок,
в бокал желаний бурый пепел сыплешь.
И ангел твой тебя не сбережёт,
и президент не скажет речь на идиш.

Дары волхвов в карман не упадут,
гавайский ром уже не смажет горла,
любовницы и спонсоры уйдут,
зато придут предатели и воры.

И будет ночь. Без песен и петард.
И будет утро. Без вина и хлеба.
По телику покажут "Аватар"
и целый год не выпустят из хлева.


Сатанинские стихи

Я трачу жизнь. Коплю слова.
Скорблю о прошлом одиноко.
Я говорю себе: "Халва" -
и ощущаю вкус Востока.

Я пью лекарство горьких зим,
давлю в себе раба, поэта,
пока уставший муэдзин
поёт фальцетом с минарета.

Пять восклицаний - мой намаз
на языке смешном и странном.
Чадра веков спадает с глаз.
Стихи становятся Кораном.

Не убивай меня, пророк!
Меня - шута и богоборца.
Возьми с собою на Восток,
туда, где ты придумал солнце,

туда, где жизнь - рахат-лукум,
где от британской глухомани
спасает твой исламский ум...
Бери меня. Я мусульманин.


Кафешка

В полумраке кафешки прокуренной
мы сидели с тобой, словно пьяные.
Плыл прозрачными фиоритурами
аромат тонкострунный тимьяновый.

Заказали со сливками взбитыми
запечённую в облаке радугу,
подрумяненным солнцем облитую;
вольный ветер, спелёнутый натуго.

А барменша хрустела фалангами,
обзывала словами огульными;
добродушные местные ангелы
на коктейли лимонные дули нам.

Надрывался в динамиках Меркьюри,
две блондинки чирикали в "Твиттере"...
Нет, не так! Почему я коверкаю
эти символы памяти приторной?

Та кафешка была никудышная
и прокисшими пахла бульонами,
но оттуда счастливыми вышли мы,
но оттуда мы вышли - влюблёнными.

2012-2016

___________To be continued?__________________






Голосование:

Суммарный балл: 70
Проголосовало пользователей: 7

Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0

Голосовать могут только зарегистрированные пользователи

Вас также могут заинтересовать работы:



Отзывы:


Вниз ↓

Оставлен: 13 июля ’2016   20:56

Оставлен: 13 июля ’2016   20:59
Молодец!
Быстро прочитала)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:20
Я их знаю.
Для меня ничего не изменилось.

Оставлен: 13 июля ’2016   22:26
Я знаю, что ты знаешь)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:27
Вот моё сердце

Оставлен: 13 июля ’2016   22:29
Ченч)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:35
Все тайное становится явным...
Теперь будешь играть в открытую.
Карты раскрыл и слава богу.
Мы уже давно обменялись и, наверное, не раз. Уже и не вспомню где моё а где твое

Оставлен: 13 июля ’2016   23:01
Ну, допустим, не все карты) Но почти)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:06
Осталась одна потайная карта, но такая знакомая...
Червоной масти.
Я готова оставаться в неведении и ещё подольше поиграть с тобой.
Чем больше затягивается игра, тем интереснее она становится.

Оставлен: 13 июля ’2016   23:45
Даже если одна игра закончится, я придумаю новую)

Оставлен: 14 июля ’2016   03:12
тебе уже даже памятник установлен в АИ, Димка, ты своего добился!
бессмертие при жизни...

пусть сердце превратится в серый пепел -
молитвами распято.
четыре жизни прожил - не заметил,
на фотоплёнку снято!

и память всех соединит в итоге,
в едином бренном теле.
несут тебя на свежие дороги,
земные параллели...


Оставлен: 14 июля ’2016   19:34
Exegi monumentum)

Спасибо за стихи!



Оставлен: 13 июля ’2016   20:59
Это надо сесть капитально с бокалом красного вина - и читать, читать, читать...))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:00
Карина (выше) уже прочитала. И даже без вина)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:07
Ну я так быстро не умею читать))в школе плохо училась))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:22
Да ладно, Алла) Хотя бы заголовки. Я же не садист)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:24
О - заголовки я прочитала))правда - по слогам))Но - прочитала))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:26
Молодец!
Ты мой лучший читатель)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:28
Ну да - что поделаешь))
СТИШАТА у меня не выходят - приходится читать))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:30
Никак в самокритику ударилась?

Оставлен: 13 июля ’2016   21:31
Это я не сама))
это меня Вдарили))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:35
Как? Опять?

Оставлен: 13 июля ’2016   21:37
))
Да меня тока ленивый не бьет))
у нас же тут все талантливые по самое немогу...
62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:39
Что-то на тебя критики ополчились)

Оставлен: 13 июля ’2016   21:42
Не зубастая и не кулакастая потому что))
другим попробуй слово скажи - сразу о себе всю правду узнаешь...
а тут -кто-то презрительно говорит, что КРУГОМ ЭТИ СТИШАТА...другой - что ДО ТЕБЯ НЕ ДОСТУЧАТЬСЯ))
После второго вот такое написалось - со злости)

http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/1631750.html?author

62

Оставлен: 13 июля ’2016   21:53
Злость тоже хороший стимул. Я бывало, на себя разозлюсь, а потом как выдам...шыдевр! О как!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:55
...а я бывает после такого думаю - и на фиг я вообще пишу?))
а потому прочитаю стихи на сайте - и думаю - Не фиг - все равно писать буду))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:01
Не, это зря. Не надо так думать: зачем я пишу? Ни один пишущий не знает, зачем он это делает. Мне тут тоже как-то посоветовали больше не писать. А я говорю: с себя начните. А остальные подтянутся)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:03
Нет - вот вроде бы знаешь - я вся из себя такая ироничная стерва - как многие тут думают...но в душе ( не в дУше)) очень завишу от чужого мнения...и очень неуверена в себе...а это не есть хорошо...
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:14
Неуверенность - это как раз хорошо. Только без фанатизма, без трагедии. А сомневаться в своих способностях - это нормально для человека творческого. Просто надо всё обращать в конструктив. Поэт - это универсальная топка. Из любого материала он делает энергию.

Оставлен: 13 июля ’2016   22:16
Даже из камня?
Или наоборот - из камня больше всего?
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:24
Из камня - это благодарные потомки ваять будут)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:25
))
Взяла в закладки твои бессмертные творения - почитаю))по слогам))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   22:27
Ага)
И каждый слог будет, как камень, падать на землю. И вырастут горы)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:37
Я смотрю - сердца дамочек ну просто падают к твоим ногам)
Вон одно уже упало))
Как жаль, что я не романтик))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:04
Ага)
У Бориса Виана есть такой рассказ "Сердцедёр". Я, конечно, не сердцедёр. Я сердцеед )

Оставлен: 13 июля ’2016   23:07
Но не ЛегкоЕд, ПеченьЕд, ГрудиЕд, ГоловоЕд...))
и это уже радует))
то есть нормальным дамочкам - вроде меня - которые сердца под ноги мужчинам не бросают - общаться с тобой не опасно))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:44
Конечно, не опасно. Я же белый и пушистый)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:45
Белый и пушистый???)
Впервые вижу белых и пушистых ежей.
Это новая такая порода?))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:50
Ну да) Вывели учёные. Скрестили ежа и облако)

Оставлен: 13 июля ’2016   23:51
Ну вот все у вас - у ежей - не так))
Облако надо скрещивать со штанами...а ежа - с туманом))
62

Оставлен: 13 июля ’2016   23:55
Вот поэтому я такой: не ёж, не облако и не туман)

Оставлен: 14 июля ’2016   00:04
И не штаны?))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:07
)))
Увы)

Оставлен: 14 июля ’2016   00:08
Почему Увы?)
Увы - это были бы шорты - короткие потому что))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:09
 

Оставлен: 14 июля ’2016   00:12
Ланна - я пошла в люлю - мне уже вставать через пять часов))
спокойной ночи))
до следующего пересечения))
62

Оставлен: 14 июля ’2016   00:13
Спокойной ночи!

Оставлен: 15 июля ’2016   11:04
Дим...
такие тебе стишАта посвящают...я просто умиляюсь...))))))))))
62


Оставлен: 13 июля ’2016   21:00
Браво!
Одного Вам пожелаю  : не на этом сайте...
Ну, Вы поняли. Творите долго и счастливо!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:01
А почему не на этом?

Спасибо!


Оставлен: 13 июля ’2016   21:35
That is the question...

Оставлен: 13 июля ’2016   21:38
To be or not to be...

Оставлен: 16 июля ’2016   13:47
To be is much better than not to...


Оставлен: 13 июля ’2016   21:45
Ежик))) хоть и вредный ты...но стихи у тебя классные, настоящие...если надо тут голосовать я всеми руками за)))

Оставлен: 13 июля ’2016   21:48
Я не всегда вредный, а время от времени)

Спасибо!

Оставлен: 13 июля ’2016   21:51
это я по личным воспоминаниям))) помню, в лес тебя посылала...наверно зря)))

Оставлен: 13 июля ’2016   21:56
Наверное, зря я не пошёл)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:04
что ты такое говоришь...пошел бы ты в лес))) стихов бы тут твоих не было...а у нас радости от прочитанного))) в следующий раз если я буду случайно тебя посылать, никуда не ходи... стой на месте)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:08
Есть! - ответил ёж и вспомнил своё партизанское прошлое)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:13
вспоминающего ежа окружили любопытные зайчата: "дяденька еж, а расскажите нам про войну)))

Оставлен: 13 июля ’2016   22:22
Да вот, помню, в сорок третьем ползу я, значит, по лесу...а навстречу волки. Человек сто. А у меня ни одного патрона, только яблоки и грибы. Так я их яблоками забросал, а грибами добил. Потом сел, съел последний грибок и так мне хорошо стало... Вот, думаю, и лес освободил и кайф поймал)

Оставлен: 13 июля ’2016   22:40
)))))) А ходили ли вы за линию фронта в тыл к волкам… а попадали ли к ним в плен...чем они вас там пытали.… и еще… есть ли у вас орден за мужество, медаль за отвагу и наградная шашка? ))))

Оставлен: 13 июля ’2016   23:00
У нас говорили: за линию леса. Хаживал, а как же. Там степные волки живут, за лесом-то. Этим меня не взять. Да и как возьмёшь: я в клубок свернусь и давай поливать из всех орудий...в смысле, иголок. Не, наградной шашки нет. Зато есть наградная шишка.


Оставлен: 13 июля ’2016   23:13
Про стихи давно уже всё сказано. А вот аватарку лучше бы оставить было изначальную, ту, что в оригинале. Остальные приходили, и уходили, а суть оставалась. )

Оставлен: 13 июля ’2016   23:42
Четвертование аватарки - это признак не закончившегося процесса. Так сказать, промежуточный итог. А то, о чём ты говоришь, видимо, впереди.


Оставлен: 14 июля ’2016   00:21
Прекрасные стихи. Симпатичные аватарки. Молодец, капитан!
Хочется сказать больше. Но не здесь и не сейчас

Оставлен: 14 июля ’2016   00:25
Спасибо, Тамила!

Поговорим, конечно. Я ведь не прощаюсь (не сейчас, по крайней мере).

Оставлен: 14 июля ’2016   01:12
Даже если попрощаешься, всё равно поговорим  А прощаться нельзя - у нас еще не все МПК сыграны

Оставлен: 14 июля ’2016   01:30
Покой нам только снится)


Оставлен: 14 июля ’2016   01:54
"Пора уже, пора вернуть в АИ все стихи Цветкова Дмитрия. Четвертование аватарки - это признак не закончившегося процесса. Так сказать, промежуточный итог. А то, о чём ты говоришь, видимо, впереди".
Ecce-cor-meum

Это точно, уважаемый Дмитрий Геннадьевич, ваш процесс четвертования завершается распятием на кресте в интересном месте нашей аллеи... Так и зрители будут довольны, да и стихи ваши целыми останутся независимо от количества разводов.)

Оставлен: 14 июля ’2016   02:19
Что-то я не понял про распятие Пытать будете, уважаемый Сергей (не знаю отчества, к сожалению)?

Оставлен: 14 июля ’2016   02:26
Та не... просто пригвоздим вас к почётному кресту АИ, чтобы вы со своими стихами больше никуда не сбежали 
http://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/photo/iskusstvo/1635933.html?all

Оставлен: 14 июля ’2016   19:30
Да, это надёжный способ. А, главное, безболезненный)


Оставлен: 14 июля ’2016   02:55
Дмитрий, поздравляем, ваши стихи становятся работами дня, заносятся в Топ-10 и проходят в Поэзию Аллеи Искусства!

Оставлен: 14 июля ’2016   19:31
Спасибо!
Прямо три в одном)

Оставлен: 14 июля ’2016   19:37
Серега, тебе нужно, как модератору и организатору, установить кубок в профайл за усердие и потраченные нервы в сообществе АИ.

Оставлен: 14 июля ’2016   19:43
Да был у меня, я у модератора спёр, а потом подумал, а нафига он нужен... кубок, в смысле 


Оставлен: 18 июля ’2016   14:25
Спасибо за добрые слова, Дима!
Твоё "Собрание сочинений" утащил себе в закладки  

Оставлен: 18 июля ’2016   23:13
Тебе спасибо!

Пропустил два стихотворения. Добавлю потом)


Оставлен: 30 июля ’2016   17:25
Убил... Ладно, Кота я практически сразу угадала. Но другие... Ощутила в себе полное отсутствие профессионализма.С этими ежами всегда так: бесят они меня всю жизнь. Но - люблю))

Оставлен: 01 августа ’2016   00:31
Так бывает в этой жизни, да)

Но лично я в твоём профессионализме не сомневаюсь.



Вверх ↑
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Логин
Пароль

Регистрация
Забыли пароль?


Трибуна сайта

Про цирк! Конкурс, друзья, поддержите!

Присоединяйтесь 




Наш рупор

 
Оставьте своё объявление, воспользовавшись услугой "Наш рупор"

Присоединяйтесь 




Интересные подборки:

  • Стихи о любви
  • Стихи о детях
  • Стихи о маме
  • Стихи о слезах
  • Стихи о природе
  • Стихи о родине
  • Стихи о женщине
  • Стихи о жизни
  • Стихи о любимой
  • Стихи о мужчинах
  • Стихи о годах
  • Стихи о девушке
  • Стихи о войне
  • Стихи о дружбе
  • Стихи о русских
  • Стихи о даме
  • Стихи о матери
  • Стихи о душе
  • Стихи о муже
  • Стихи о возрасте
  • Стихи о смысле жизни
  • Стихи о красоте
  • Стихи о памяти
  • Стихи о музыке
  • Стихи о дочери
  • Стихи о рождении
  • Стихи о смерти
  • Стихи о зиме
  • Стихи о лете
  • Стихи об осени
  • Стихи о весне
  • Стихи о классе
  • Стихи о поэтах
  • Стихи о Пушкине
  • Стихи о школе
  • Стихи о космосе
  • Стихи о семье
  • Стихи о людях
  • Стихи о школьниках
  • Стихи о России
  • Стихи о родных
  • Стихи о театре
  • Стихи о Алтае
  • Стихи о Оренбурге
  • Стихи о Софии
  • Стихи о Серафиме
  • Стихи о Италии
  • Стихи о Пскове
  • Стихи о замках
  • Стихи о молоке
  • Стихи о мачехе
  • Стихи о Мордовии
  • Стихи о витаминах
  • Стихи о шарике
  • Стихи о воробушке
  • Стихи о Кронштадте
  • Стихи о справедливости
  • Стихи о смелых
  • Стихи о дельфинах
  • Стихи о существительном
  • Стихи о жаворонке
  • Стихи о следах
  • Стихи о казачке
  • Стихи о десантниках
  • Стихи о раскрасках
  • Стихи о бабках
  • Стихи о карандашах
  • Стихи о судьях
  • Стихи о васильках
  • Стихи о ежике
  • Стихи о горечи
  • Стихи о Арине






  • © 2009 - 2024 www.neizvestniy-geniy.ru         Карта сайта

    Яндекс.Метрика
    Реклама на нашем сайте

    Мы в соц. сетях —  ВКонтакте Одноклассники Livejournal

    Разработка web-сайта — Веб-студия BondSoft