Я умру – и останется в грязной квартире
Пыльный хлам по углам, горы книг и цветов,
Твои письма о зимах в далекой Сибири,
Фотографии умных любимых котов.
Безделушки из стран, где проездом бывала,
Разноцветье из тканей, похожих на шарф,
Расстелились повсюду тенёт покрывала,
Придавая квартире таинственный шарм.
Стопка старых открыток , еще от прадеда,
А от бабушки – нежный ажурный чепец,
Пачка денег, никем не истраченных где-то,
И от сбруи старинной лихой бубенец.
Не музей и не дом благородной девицы,
Гобелены со временем стали бледней.
Неухоженный сад светской пойманной львицы.
Вереница погубленных без толку дней.
Ни к чему этот лоск дорогих побрякушек,
Пусть на солнце алмазы сверкают огнем.
Попрошу, чтобы слоем хрустящих ракушек
Дно усыпали в ложе последнем моем.
Вообще-то, о смерти лучше не писать. От греха подальше. Может, в этом и есть сакральный смысл жизни, никто ведь не знает, где и когда...
Хорошее стихо.
спасибо) я не столько о смерти, сколько о хламе в своей квартире) но Вы правы... это опрометчиво! Написала стихотворение что я попала в аварию, упав с обрыва - и через две недели попала, в последнюю минуту удалось затормозить!
Хорошее стихо.