Поэт.

Поэт - голодный пленник Музы,
его стихи в миру - обуза,
ведь не намажешь бутерброд
и не насытишь алчный рот.

Он в тишине эфир глотает
и душу с сердцем вырывает
и тихо сам себе поёт,
что его дело не умрёт.

Ведь слово было-то, у Бога,
а значит ввысь его дорога
и слёзы падают на грудь,
уж больно тяжек этот путь.

И хочется Любви-признания,
но всё приходит с опазданием,
да и гордыня много раз,
мечту спускала в "первый класс".

Как сирота, дорогой длинной,
он шёл один на Небеса,
чтоб выпасть вниз, то песней дивной,
то чистым светом - как роса.

Так жизнь текла, своей дорогой,
то острой бритвой, то халвой,
пока в предбаннике у Бога,
не оказался наш герой.

Окончен бал, пора прощаться,
и уходить в слепую мглу,
туда где с ангелом общался,
и нёс живущим Глубину.

Чего хотелось - то явилось
и руки чьи-то понесли -
"не быть", куда-то удалилось,
а "быть" взошло, на пик горы.

Забьют гвоздями крышку гроба,
но и оттуда он поёт,
оставив "Мир", он слово Бога,
из тьмы по прежнему несёт.

Его не станет - всё погибнет,
нельзя жить тем, что просит рот,
ведь век наш, не такой уж длинный,
как миг разорванный пройдёт.