она любила, он дружил

Она любила, он дружил,
но видимо дружил не с ней,
коли остался в том из дней,
когда ей голову вскуружил
своей любовью необъятной,
своими нежными словами
и был дарован ей Богами,
чтоб чувства увеличить троекратно...

Она любила, он не знал,
она за ним, как тень ходила,
ему шептала - ты мой милый,
гнала волну, но на его девятый вал;
а он купался в масле, словно сыр,
сметану ел, как кот, столовой ложкой,
обзавелся пушистой рыжей кошкой,
и улыбался на её "мой сир"...

Она любила, выбившись из сил,
а он смотрел на это снисходительно,
своей главой кивая утвердительно,
что до неё он вовсе и не жил;
как будто не было тех долгих лет,
когда её он якобы не встретил
и будто даже не заметил
то, что в руке сжимает пистолет...

Она любила, он мечтал,
вёл разговоры о любови,
будто стал с нею одной крови
и волчий демонстрировал оскал,
когда она к нему душой тянулась,
стараясь нужной ему быть,
чтоб перестал её винить
за то, что уходила и вернулась...

Причины сомневаться нет,
любила преданно и верно,
любила дальше бы наверно,
но ей был нужен его свет;
его улыбка и тепло,
свет ясных глаз, как звёзд сияние,
а не любовью истязание,
когда казалось повезло...

И видимо настал тот час,
чтоб я признала пораженье,
твоё целуя отраженье,
что эта сказка не для нас;
что не для нас и этот мир,
где я, как кошка на окошке,
где ты был до того хорошим,
что я звала тебя - мой сир........


© Copyright: Светлана Красильникова, 2018