Я срываю стихи,
Глядя́ на обои.
Чем они так плохи,
Почему как помои?
Прикрывали грехи,
Что в эпоху застоя
Пахли, словно духи
Из плохого настоя.
Я смотрю на паркет
С древесины прогнившей,
И тугой тусклый свет
Льётся с лампы нависшей.
Я во вкусах эстет
Исхудалый и сгнивший,
Успех старых газет
Сотни раз пропустивший.
Прикрепляя стихи
Прямиком на обои,
Всё же, как неплохи
Были прежде покои.