О судьбе

Я смотрю на небо, жмурясь.
Солнце льется вниз, до дна
прогревая смуту улиц.
Ветра теплая волна

Заливает город летний.
Мерно плещется река,
отмывая мира сплетни,
что приносят облака.

Липы шепчутся, волнуясь
в тихом шорохе аллей.
Вижу: двое разминулись
на тропинке не своей.

Вижу: встречи их не будет.
Ни теперь, ни никогда.
Мимо них - дела и люди,
суета и ерунда.

Над - сияет жаркий полдень,
под - асфальт, прогретый сквозь.
И идут они - в сегодня -
каждый - опоздавший гость

В этот год и в город этот,
в эту липовую тень,
в зной, в июнь, и даже в лето,
и в его воскресный день.

Может быть, потом, когда-то,
по тропинке проходя
у околицы заката,
в пятницу, после дождя.

На аллее тихой этой
или на какой другой,
или, может, дальше где-то,
встретятся они с судьбой.

Но не с той, что по аллее
бродит молча среди дней.
С той, которая согреет.
Каждый - строго со своей.