Сегодня выпал снег. О как же это грустно!
Покрылся тротуар нелепым белым мхом.
И хочется распить поллитру за искусство,
поправить мальчишу фарфоровый вихор,
сойти под этот снег, как будто в бездны ада,
асфальт распотрошить, развеять долгий сон...
А больше ничего, пожалуй, и не надо.
Ну разве что в сердцах порвать аккордеон.
Как водится, всплакнуть. Рыдать в твою манишку,
в свидетели призвав чернила и февраль.
Сегодня мы пьяны. Но, кажется, не слишком.
Врача не позовём. Да и не нужен врач.
Мы сами для себя целители и маги,
случайные творцы рождественских чудес.
Живём не по часам, а как снежинки лягут,
мечтая отвалить из этих пыльных мест.
Но кто ж тогда меха порвёт к чертям у горна?
Затянет гимн чужой, трофейный вспорет шнапс?
Исторгнет немоту из каменного горла?
Кто вдохновенный снег опять прольёт на нас?
Поэтому сидеть. Сидеть в своей землянке.
Пускать не пузыри, но праздничный салют.
И дуть на лунный свет, как некогда - на лампу.
И слушать, как цветы божественно поют.