-- : --
Зарегистрировано — 120 783Зрителей: 64 090
Авторов: 56 693
On-line — 3 545Зрителей: 672
Авторов: 2873
Загружено работ — 2 082 567
«Неизвестный Гений»
Сергею Есенину
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
16 февраля ’2020 17:41
Просмотров: 8047
Там за балкой у затона,
Где берёзовая Русь.
Во хмельном ячменном поле
Нам обоим снилась грусть.
Грусть Руси, хомута тяжесть,
Пахарь, жнец и боронец,
И крестьянки духа святость,
Поля, русского венец.
По натоптанной тропинке
Ко знакомому холму,
В старой шапке на затылке,
Он ведёт к монастырю.
И у стен старинной кладки,
Преклонив колени ниц,
Растворившись без остатка,
Души в небо поднялись.
Я молился неумело,
Подбирал едва слова.
Страх сковал немое тело,
Слёзы зАстили глаза.
Он же пел до горизонта,
Словно колокол звонил.
Сыпал, сеял червозвонцем,
Градом истины палил.
И спускались наши души,
Как иссохший солнцем мох,
Каждый вывернутый трижды,
И отжатый поперёк.
Там, среди ромашек белых,
Средь колосьев ячменя,
Друг поэт мне молвил смело,
Свою тайну доверя.
- Я не шИбеник, ты веришь?
Я поэт и этим горд!
Но Голгофу Англетера
Побороть, увы, не смог…
Каюсь, грешен перед Богом,
Что духовность не дознал,
Но клянусь Отцом и домом –
Я себя не убивал!
Ты скажи всем этим самым,
Что Есенин был не трус!
Хоть почти сто лет минуло,
Пусть же снимут с меня груз!..
* * *
Всё живёт ещё как прежде
Чемоданный лживый шнур,
И всё также повсеместно
Душит Истины пурпур…
16.02.2020 г.
Свидетельство о публикации №353813 от 16 февраля 2020 годаГде берёзовая Русь.
Во хмельном ячменном поле
Нам обоим снилась грусть.
Грусть Руси, хомута тяжесть,
Пахарь, жнец и боронец,
И крестьянки духа святость,
Поля, русского венец.
По натоптанной тропинке
Ко знакомому холму,
В старой шапке на затылке,
Он ведёт к монастырю.
И у стен старинной кладки,
Преклонив колени ниц,
Растворившись без остатка,
Души в небо поднялись.
Я молился неумело,
Подбирал едва слова.
Страх сковал немое тело,
Слёзы зАстили глаза.
Он же пел до горизонта,
Словно колокол звонил.
Сыпал, сеял червозвонцем,
Градом истины палил.
И спускались наши души,
Как иссохший солнцем мох,
Каждый вывернутый трижды,
И отжатый поперёк.
Там, среди ромашек белых,
Средь колосьев ячменя,
Друг поэт мне молвил смело,
Свою тайну доверя.
- Я не шИбеник, ты веришь?
Я поэт и этим горд!
Но Голгофу Англетера
Побороть, увы, не смог…
Каюсь, грешен перед Богом,
Что духовность не дознал,
Но клянусь Отцом и домом –
Я себя не убивал!
Ты скажи всем этим самым,
Что Есенин был не трус!
Хоть почти сто лет минуло,
Пусть же снимут с меня груз!..
* * *
Всё живёт ещё как прежде
Чемоданный лживый шнур,
И всё также повсеместно
Душит Истины пурпур…
16.02.2020 г.
Голосование:
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Нет отзывов
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки: