Лежу раздавленный похмельем и Судьбою,
Вокруг разлито море тишины,
Душа избита в кровь самой собою,
Плетями нескончаемой вины.
Я в чём-то виноват, а в чём - не знаю.
Наверно что-то сотворил не так.
Полдня усилено стараюсь - вспоминаю
События, ушедшие во мрак...
В тяжёлый, вязкий мрак ушедшей ночи,
Которым кончилось весёлое «вчера».
Как безграничной, мёртвой чёрной точкой,
Накрывшей жизнь до самого утра.
Стараюсь вспомнить, но - не помогают
Мои старания продвинуться вперёд
В туннеле памяти, в котором я блуждаю
Всю эту грустную субботу напролёт.
Печальная картинка - не поспоришь...
Но спорить не с кем - маленький, но плюс.
Лежишь себе - страданиями соришь,
На всякие любые цвет и вкус.
Не день, а просто - тридцать три несчастья,
С утра плывущие по морю тишины,
Сплошные, непридуманные страсти,
И полное отсутствие весны.
Отсутствие весны, мозгов и смысла
Существования в субботу на Земле,
Что, словно в изумлении зависла
В заполонившей утро тишине,
Где я, страдая тихо-тихо сам с собою,
Ужасно странно виноватый без вины,
Лежу, раздавленный похмельем и Судьбою...
Вокруг разлито море тишины...
21.03.2020 г.
Свидетельство о публикации №356086 от 21 марта 2020 года