ПЛОХОЙ ПОЭТ ...

ПЛОХОЙ ПОЭТ

Осознаю, что я плохой поэт --
Но я поэт, поэтому пишу!
Я не стремлюсь оставить жирный след,
Но маниями тоже не грешу!

Пусть не могу двух слов своих связать,
Моя поэзия не колокольный звон! --
Но я живу и я хочу сказать,
Про плачущие лики всех икон ...

И знаю я ... по нам ... иконный плач,
И душу рвущий ... скорбный её стон,
А мы летим без остановки вскачь! --
Не сотворяя праведный поклон ...

Я никогда в церквях не слышал смех.
В суровых лицах и улыбки нет. --
Туда идут, чтоб смыть весомый грех,
За несколько дешёвеньких монет ...

Туда идут глоток воды испить!
Живительная, верят, там вода --
Она, ведь вновь, позволит брагу пить,
И... убивать других ... хоть иногда!

Я видел в детстве -- резали коров.
Полны упрёка были их глаза!
На лезвие багрянилась их кровь,
А режущий -- с ножа её лизал ...

Я есть не мог! Я плакал маме в шаль! --
Не понимал меня никто ... увы ...
Знать на сердцах у всех была вуаль! --
Вуали взрослых жёстки и черствы!

Осознаю, что я плохой поэт,
И мне мерещится Второй Потоп ...
Разве меж нас ... хороших -- ещё нет? --
Разве... уже никто не скажет: «Стоп!!!»?