Письмо

А что писать? О том, как я люблю?
Но все слова написаны, мой ангел!
Стоят шеренгой: «Я» – на левом фланге,
а замыкает строй смешная «ю»...

И что сказать? Сказаний и не счесть:
отметились и греки, и варяги
в слагании одной всеобщей саги...
...Да что ж меня так тянет норд-норд-вест?

Туда, где ты, где жимолости синь
в июне спорит с тучей грозовою,
где ласточки щебечущим конвоем
меня сопровождают, не спросив,

ни чьих я буду, ни надолго ль к вам
под ваши неумолчные осины,
где бел и важен выводок гусиный,
и молодеет с каждым летом храм.

Ты знаешь, всё меняется, мой друг,
течёт... проходит... так порой нелепо!
Одно лишь неизменно – это небо
да горизонта сумеречный круг.

Давай не будем думать о плохом –
нет смысла. Пусть другие этим бредят.
Есть мы. И есть извечный летний щебет,
что обернётся музыкой... стихом...