Столыпинский вагон.

Храм божий на холме воздвигли.
У русла матушки Оби.
Гроза не гость,ветра и ливни.
На колокольне звонари.
Облезлый пёс с подбитой лапой.
У ворот жалобно скулил.
И седой батюшка с лампадкой.
За алтарём дымком кадил.

Будто вчера...И я тот старец.
С копной седых длинных волос.
Что по скрижалям водя палец.
Искал ответ на свой вопрос.
Вопрос простой,ответ забытый.
Был где-то в глубине веков.
И старец долго жил закрытый.
В скалистой келье без оков.

Но это было там...Не близко.
Будто вчера...Как далеко.
И вот я здесь...Упал так низко.
И мысли так не глубоко.
Нет смысла,нет житейской сути.
С начала Бог велел начать.
Искать суть в этой грязной мути.
От пуповины жизнь познать.

Всё как в примерочной...Ну право.
Что не оденешь,всё к лицу.
Вот дурень-дурнем,кричат браво.
А вот умён...Ведут к врачу.
И где искать всему начало.
Жизнь она как веретено.
Ткёт от начала до начала.
Вот тут-то это и оно.

Храм долго строили,рядились.
Где были евро,где рубли.
Но на одном всегда сходились.
Чтоб не дай бог не замели.
Искали батюшку сидельца.
Не голубой же чай погон.
И вдоль Оби ходил по рельсам.
Полный столыпинский вагон.