Менажерийный пруд

Одна, возле птичьего прудика Летнего сада,
старушка, с музейной прической из буклей седых,
стоит и тоскует, держась за перила ограды,
и просто глядит на поверхность зелёной воды.

Она каждый раз появляется где-то под вечер,
в любую погоду, который неведомо год.
Совсем не похоже, что кто-то назначил ей встречу.
и все-таки мне интересно – кого она ждёт?

Не так, как дождаться не могут любимого мужа,
не так, как за маленьким сыном следят из окна –
как будто ей чувства совсем бесполезны и чужды,
как будто бы сразу старухой родилась она.

Проходят часы, а её силуэт неподвижен,
загадочный взгляд под вуалькой гипюровой скрыт,
ни шума машин, ни весёлого гвалта не слышит
и кажется больше уже никуда не спешит.

Подумаешь, что тут такого, обычное дело:
старушка от нечего делать считает года,
грустит о прошедшем, что лебедем вдаль улетело,
о тех, кто ушел и покинул её навсегда.

Но если взглянуть на неё с многолюдной аллеи,
что яркими красками пенится чуть в стороне,
когда предзакатное небо прозрачно синеет,
то вдруг расплывутся черты, и покажется мне,

что время бессильно запуталось в зарослях тинных,
старушка представится юной красавицей вдруг,
а я и прохожие, небо, дома и машины,
и весь этот мир просто движемся мерно вокруг.