В мозгу моём роится мыслей куча,
В которых я копаюсь вновь и вновь
Пытаясь вновь шедевр отчебучить
Про жизнь и смерть, и может, про любовь.
Но ничего, по сути, толком не выходит
И все старания мои - коту под хвост.
Нет откровений даже о просто о погоде -
Наверно стал мой разум слишком прост.
Изобрести уже не может, не умеет
Ни «б», ни «м» из тонкой области стиха...
Совсем мозги подлюка-Старость не жалеет
И в них рождается одна лишь чепуха.
Вот и живу - ничтожен и расстроен:
Ни слог, ни буква не дают идти вперёд,
Туда, где можно стать поэтом, как героем,
Кропая мудрости всё время напролёт.
И как ни мучаюсь - не вижу ни просвета!
Ну прям темнейшая настала полоса!
Наверно это потому, что вместо лета
Тоской тумана нас давили Небеса.
И словно выцвели к Прекрасному позывы,
И скучно стало то ли жить, а то ли быть,
От жути лета очень местного разлива,
Располагающей к желанью позабыть
Буквально всё, что в мире происходит,
Неважно - рядом или где-то далеко,
Не знать, не думать о здоровье и погоде -
Опасно в это погружаться глубоко.
Тем боле сложно рифмами озвучить...
И каждый день, сворачивая кровь,
В мозгу моём роится мыслей куча,
В которых я копаюсь вновь и вновь...
16.09.2020 г.
Свидетельство о публикации №369831 от 17 сентября 2020 года