Зима не любит откровений...

Зима не любит откровений,
Она хоронит их в снегах.
Остатки прошлых сожалений,
Любви упокоенной прах,
Разлуки горечь, пламя страсти,
Мечты о будущем - она
Своею ледяною властью,
Берёт в оковы льда и сна.
И только лишь поэт упрямый,
Стряхнув с себя снежинки грёз,
Идёт к своей Прекрасной даме,
Сквозь всё сжимающий мороз.
В его глазах застыли лужи
Прозрачной, трепетной тоски.
И седина суровой стужи
Нещадно серебрит виски.
Но в глубине его событий
Ещё горит надежд костер.
Буран - природы победитель,
Над ним свой хищный вихрь простер.
Ему препоны ставит вьюга,
Его сбивает с ног метель.
Но зная - ждёт его подруга, -
Упрямо к ней спешит в апрель.
И слышит он сквозь хрип трескучий,
Весенних капель детский хор,
Молитвы к небу птиц певучих,
Громов и молний разговор.
И храм весны на горизонте,
Его манИт своим теплом.
В тени аллей знакомый зонтик
Призывно помахал крылом.
И сделав шаг последний к цели,
Он обернулся, и зиме
Прочел свой стих не об апреле,
И не о ветренной весне.
А лишь о том, что зимней ночью,
В объятьях крепких холодов,
Ей не упрятать в замок прочный
Его последнюю любовь.