Да, прав ты был Булат с гитарой...

Да, прав ты был, Булат с гитарой -
Поэты пишут о себе.
Не любят люди их недаром,
Себя узнавши в их судьбе.
Читая горькие признанья,
Пророчащие их итог,
Ведут поэтов на закланье,
Им жизни сокращая срок.
Поэт, раскрывший им объятья,
Поведав им свою печаль,
В ответ услышит лишь проклятья
И заклинанья замолчать.
Боятся бедные людишки,
Себя прижавшие к земле,
Прочесть в какой-то новой книжке,
Как воспарить в полночной мгле.
Им страшно подниматься к звёздам
Одним, в пугающей ночи.
Они твердят: пока не поздно,
Поэт, пожалуйста, молчи!
И не доступно людям знанье
О том, что каждый Божий миг
Им прилагаются старанья
Убить в себе пророка крик.
Но Небесами предназначен -
Ему судьбы не избежать.
И он не сможет жить иначе,
И не сумеет промолчать.
И люди, озверев от боли,
Не понимая почему,
Его поставив в чистом поле,
Молвою рот заткнут ему.
Средь иллюзорного позора,
В объятьях жгучего стыда,
В трясине злобного укора,
Поэт завязнет навсегда.
И только новым поколеньям,
Покуда чистым от забот,
Понятны все его стремленья
И мил его открытый рот.
Их утешает осознанье,
Что он пугал лишь их отцов.
А их нелепые старанья
Не превратят их в подлецов.
И точно им не быть глупцами
И несчастливыми в любви,
Они себя построят сами,
Их мир не будет на крови.
В их мире будет всё прекрасно,
Они оставят в жизни след...
Тут главное, чтоб ночью стрАстной
Средь них не родилсЯ поэт.