Ну кто ещё мне не сказал...

Ну, кто ещё мне не сказал,
Что я неправильно писал,
И строил рифмы невпопад,
И рвал бумагу ритма град?
Согласен, так или иначе,
Что ритм мой безумно скачет,
И рифмы строю несуразно
И образ прост и безобразен.
Глаза потупят все святые,
Когда леплю я запятые,
Как пластыри на гной стихов.
Ну что поделать, я таков!
Неграмотность в ловушку манит
И я спешу к ней графоманить.
Вам не найти на нас управ,
Пусть я маньяк, но всё же граф!
А вы сословие иное,
Пониже ранг - мастеровое.
Ночами над стихом пыхтите
И филигранно мастерите,
Учебник между ног зажав.
О, Муза! Кто из нас не прав?
Тот, кто творит трудом упорным,
Или рождает стих проворно,
Порхая лёгким мотыльком
Над примитивненьким стихом?
Тот, кто оттачивает фразы,
Не преступив канон ни разу,
Или беспечный стихоплёт,
Что легкомысленно плетёт
Свой лёгкий стих, как паутину?
Молчишь загадочно скотина?!!
Молчанья смысл понятен мне -
И с тем, и с тем ты на коне.
И там и там ты пьёшь водицу,
Меж стульев втиснув ягодицы.
И там и там твой стих поёт,
Пока ты собираешь мёд.
Коль так, кто прав - вопрос вторичен,
По сути, вовсе риторичен.
Пока тебя по жизни прёт,
Ты не прикроешь плотно рот
Ни тем, ни тем, а это значит -
Читатель кактус жрёт и плачет.
Увы, ему не выбирать,
Не хочет сдохнуть - будет жрать!
Продравшись сквозь его колючки,
Упорные фанаты-злючки
В стихах поэта дух прочтут
И в мёд колючки окунут.
А с мёдом есть не так уж больно.
Поэт доволен. Ты довольна.
И мастера дождутся часа,
Когда наевшаяся масса
К себе устало их поманит
И их десертом загурманит,
Закончив на Парнасе пир.
На этом точка. Миру - мир!