Обида на газетного редактора, уйду..

2005 год

Поэты участи своей,
Кому судьба, не слала ни каких поблажек,
Претерпевали многих дней ночей,
Кропя над стопою своих исписанных бумажек!

Менялись времена, менялись нравы,
Менялся и политический режим,
И где – то там для них поэты все были правы,
А где – то гнали нас, грозя пустить в ход свой нажим.

И с тех времён рождённых многих,
Довольствуешься чтением прозы их вновь и вновь,
Но чем же быть мне сейчас- то не довольной,
В век свободы слова и печати очерков?!

Да нет же, культура России под угрозой!
Да нет же, и эстрада задремала вся пока!
Ведь есть редакторы, которые приравниваются к ценам,
Лишь публикуя объявления, да рекламы слова.

Им не до поэтов, не до красоты их строк,
Они спешат набить свои карманы
Засоряя тем самым свои газетные листки.

Теперь поэты, как партизаны в подполье ушли,
И там нам с обратимы одни лишь тараканы,
Шерстят, и мы с ними потихонечку шуршим.


Уйду.

Уйду туда, где все поэты,
С ранимым сердцем и душой,
Покинули свой мир короткий,
Им отведённой силой неземной!

Всё выдержит лист бумаги,
Но не сердца стук!
От злых людей и завести,
Порою скудных душ вокруг.

И мне больно от мысли той,
Что не каждый принят был, тогда людской молвой!
И много лет спустя,
Мы вспоминаем, о них скорбя!

Теперь уже храним писания,
И учим наизусть стихи.
Из поколения, в поколение,
Мы имена их, в своих сердцах, по жизни пронесли!