Мой лучший стих не покидал пера...

Мой лучший стих не покидал пера,
Нектаром не пролился на бумаге.
Его убили люди и в овраге
Поспешно закопали до утра.
И не поставили над ним креста.
Опохмелившись, путь к нему забыли.
Но неба бесконечного врата,
Для Вас
В тот страшный час себя открыли.
Вы, ранним утром, в дымке сентября,
Бродили молча по лесным тропинкам.
И у оврага, локон теребя,
Застыли вдруг. И нежной паутинкой,
Печального лица коснулся стих.
И прошептал себя листвой осенней.
И вы ответили. И в тот же миг
Свершилось это чудо воскресения.
И он восстал. И прах с себя стряхнув,
Предстал пред Вами. И остался с Вами.
Теперь он в Вас живёт. И в Вас уснув,
Проснется после, Вашим стихами.