-- : --
Зарегистрировано — 120 540Зрителей: 63 884
Авторов: 56 656
On-line — 4765Зрителей: 899
Авторов: 3866
Загружено работ — 2 077 028
«Неизвестный Гений»
"Ожидание. Expectancy"
Пред. |
Просмотр работы: |
След. |
24 января ’2021 22:33
Просмотров: 6140
Добавлено в закладки: 1
И она говорила ему: «Потерпи, перекрутится шар, отцветёт подорожник, ночь станет морозней»,
Разливая горячий, ещё не отпитый сумбур тёмной влаги кофейной по сколотым блюдцам.
В позвонках отзывалось; глядевшие в окна царапали злым отражением звёзды,
Словно свет ледяных атмосфер бы однажды, с теплом всех домашних уютов, сольются.
Рисовать половинки похожих, стучащих под ритм дождя, двух сердец шоколадной рассыпанной крошкой,
По стежкам прошивая штрихи совпадений на хрупчайших ранимых фарфоровых пяльцах.
Лунный блик рассосался в перекрестьях миров несходных серебрёных дорожек.
Но воскрес ли Его силуэт в обрисовке родных и уставших, разомкнутых пальцев?
Он играет сонату надрывом струны – соль минор; и когда-то несчастный, влюблённый до гроба Тартини
Расплывается фабулой в лоск, реквием этажей, странной ломаной дьявольской трели.
Юный призрак её оперетт вмиг спешит с поднебесья бездонной, застывшей во мраке дворцовой картины,
Как однажды Мадонна с полотен сходила живой ипостасью к ногам Боттичелли.
Этот образ томим в закромах: броско плавленой сталью, укором клеймится на правом предплечье,
Где живые рубцы, в кровоток, не болят, но отчётливо, импульсно чувствует кожа,
Как куски непростых амальгам, словно иглы острейшие прорываются символом «Вечность»,
Проникая краями, по вен ручейкам в хромосомы раскрытых сердечных подложек.
Робкий мастер творит в муках совести. Чуткий пульс. Жизнь вдохнув в неземной красоты «эталон Галатеи»,
Ведь Он тоже лелеет... с покорным усердием, год за годом письменами хранит идеалы.
И возможно, сюжет не реальней, чем мир, обречённый на право служить совершенной идее.
Топит печи из рифм иль изящнейших роз, что летели, как лавр, но к чужим пьедесталам.
Слово «ночь»... Крепкий кофе горчит. Дремлет истинный город от хвори обычных сует по субботам.
Он устал, как и ты, от налёта страстей: зла скопленья, обмана, филигранных обид или муторных мыслей.
Она помнит:
(Спешит таять снег на перчатках)
– Верным мужем к седмице вернусь я с работы, –
И не важно, в какой позапрошлой распятой* весне.
Но, возможно… из прожитых жизней.
* убитая ожиданием
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
Свидетельство о публикации №399671 от 24 января 2021 годаРазливая горячий, ещё не отпитый сумбур тёмной влаги кофейной по сколотым блюдцам.
В позвонках отзывалось; глядевшие в окна царапали злым отражением звёзды,
Словно свет ледяных атмосфер бы однажды, с теплом всех домашних уютов, сольются.
Рисовать половинки похожих, стучащих под ритм дождя, двух сердец шоколадной рассыпанной крошкой,
По стежкам прошивая штрихи совпадений на хрупчайших ранимых фарфоровых пяльцах.
Лунный блик рассосался в перекрестьях миров несходных серебрёных дорожек.
Но воскрес ли Его силуэт в обрисовке родных и уставших, разомкнутых пальцев?
Он играет сонату надрывом струны – соль минор; и когда-то несчастный, влюблённый до гроба Тартини
Расплывается фабулой в лоск, реквием этажей, странной ломаной дьявольской трели.
Юный призрак её оперетт вмиг спешит с поднебесья бездонной, застывшей во мраке дворцовой картины,
Как однажды Мадонна с полотен сходила живой ипостасью к ногам Боттичелли.
Этот образ томим в закромах: броско плавленой сталью, укором клеймится на правом предплечье,
Где живые рубцы, в кровоток, не болят, но отчётливо, импульсно чувствует кожа,
Как куски непростых амальгам, словно иглы острейшие прорываются символом «Вечность»,
Проникая краями, по вен ручейкам в хромосомы раскрытых сердечных подложек.
Робкий мастер творит в муках совести. Чуткий пульс. Жизнь вдохнув в неземной красоты «эталон Галатеи»,
Ведь Он тоже лелеет... с покорным усердием, год за годом письменами хранит идеалы.
И возможно, сюжет не реальней, чем мир, обречённый на право служить совершенной идее.
Топит печи из рифм иль изящнейших роз, что летели, как лавр, но к чужим пьедесталам.
Слово «ночь»... Крепкий кофе горчит. Дремлет истинный город от хвори обычных сует по субботам.
Он устал, как и ты, от налёта страстей: зла скопленья, обмана, филигранных обид или муторных мыслей.
Она помнит:
(Спешит таять снег на перчатках)
– Верным мужем к седмице вернусь я с работы, –
И не важно, в какой позапрошлой распятой* весне.
Но, возможно… из прожитых жизней.
* убитая ожиданием
© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2020 /
Голосование:
Суммарный балл: 20
Проголосовало пользователей: 2
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Проголосовало пользователей: 2
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0
Голосовать могут только зарегистрированные пользователи
Вас также могут заинтересовать работы:
Отзывы:
Оставлен: 18 марта ’2021 18:49
Ну и ну! Как Вы филигранно жонглируете словами и образами!
|
Slavici2
|
Оставлен: 09 июня ’2021 12:03
Мне очень понравилось! Люблю стихи с длинными строками - это говорит о таланте автора...
|
Valery_17
|
Оставлен: 09 июня ’2021 12:09
Спасибо Вам большое, Валерия!
Длиннострочия - это моя слабость :)) |
iiijiii11
|
Оставлять отзывы могут только зарегистрированные пользователи
Трибуна сайта
Наш рупор
Интересные подборки: