Пишу слова, сплетая в строки

Свеча, перо, бумаги чистый лист,
Я без сомнений начинаю...
А за окном Метели белой свист,
И что получиться - пока не знаю.

Пишу слова, сплетая в строки,
А строки - в рифмы, словно в кружева,
Забыв про обозначенные сроки,
Про ночь, вступившую в права.

Мне Мирозданье тайны открывает,
И я опять брожу в его пучинах,
Добро и зло с рожденья познавая,
Я корни нахожу в первопричинах.

И снят с души стальной замок -
Со мной так было ни однажды.
И бытия запутанный клубок
Становится незримым и неважным.

Всё из глубин души я выпускаю
На белый лист - бумага стерпит.
Метель скулит и подвывает
Строкам и рифмам круговерти.

И всё становится возможным,
Подвластным и перу послушным.
На лист бумаги осторожно
Ложатся рифмы простодушные.

Куда-то исчезает одиночество,
И растворяются в тиши проблемы.
Сама себе пишу пророчества,
Легко решаю сложные дилеммы.

На лист я высыпаю всю тревогу,
И тайнами своими с ним делюсь.
Словами, может и убогими,
Я изливаю и отчаянье и грусть.

И вот уже видна канва
Красивых слов и умных фраз.
Перо, за мыслями успев едва,
В стихи упрячет мой рассказ.

Воспоминания уйдут, как караван,
И слёзы утекут рекой и передряги,
И камнем упадёт с души обман,
И всё - на белый лист бумаги.

А утро за окном наступит в срок,
И Солнце встанет как всегда с востока.
Увидит лишь провидец между строк:
Ей плохо, больно, одиноко...