Художник, что рисует...

Старый холст, натянутый на раму,
Ждет прикосновения кистИ.
И художник, что рисует даму,
Шепчет незабвенное  : "Прости".

Перед ним сидит натурщица нагая.
На холсте лишь первые мазки.
Красотой, изяществом пугая.
Полон взгляд печали и тоски.

Отойдет художник метров пару.
Глаз прищурит в думах о былом.
Он напился пьяного отвару
И занюхал Ангела крылом.

Взмах кистей. И шея обнажилась.
Взмах другой. Божественная грудь.
Жизнь художника, казалось бы сложилась.
Не хватало только лишь чуть-чуть.

Не хватало ласки и вниманья.
Не хватало дружбы и любви.
Перед ним прекрасное созданье.
Ангел женский, дьявол во плоти.

Дверь закрылась. Дама удалилась.
На холсте осталась навсегда.
Сердце у художника забилось.
Он заплакал. Горе-не беда.

Гладил он картину осторожно.
Волосы роскошные и грудь.
Понимал, что это невозможно.
И ту даму больше не вернуть.