Синдром Бетховена

Синдром Бетховена

Безумие, один из тех грехов,
То что в истину прекрасно,
Проклятье написание стихов,
Выдумывать все это мне напрасно.

О блеск тех струн, порхание смычков
Сонаты, опусы, и фуги,
Шедевры нот, звучащих выше облаков
Для музы, для одной подруги.

Великий Людвиг, даром наделен
Любовь и боль передавать сквозь звуки,
И к двадцати шести он удивлен,
То что не слышит он, как музыку писали руки.

Лишен он радости творенья своего,
Я лунную сонату изучаю на гитаре,
И понимаю, что не было ведь лучше никого,
Чем он, а он утратил слух в самом разгаре.

Так вот и я, пишу стихи печальными речами
Чернилам одиночества царапаю тетрадь,
Десяток лет, поэзий за плечами,
И тут я понял, что видать…

Выдумывать все это мне напрасно
Пишу я о любви, добре, и красоте,
А чувствовать все это не подвластно
К своим же я твореньям опустел.

Пишу я о любви, а сам любви не знаю
Не слышу нот, звучащих в тишине
Я в пол второго ночи вспоминаю
Чего такого откололося во мне.