Мне небеса открыли тайну...

Мне небеса открыли тайну,
Что Музы нет, она обман.
Поэт рождает стих случайно
И каждый третий - графоман.
А те, кто первый и второй
И восхваляемы толпой сегодня,
Завтра уж забыты.
И в склеп библиотек забиты,
Или в учебник - мавзолей,
Чтоб мучать завтрашних детей
Им непонятным, древним словом,
Изобретённым пустословом,
Что тешит им свою гордыню
И думает, что он не сгинет
В пучине новых повторений.
И вечно будет его гений
Царить в умах и на устах.
Увы, его надежды - прах!
Пройдёт каких-то двести лет
И новый, модненький поэт
До нас идею донесёт,
Что гений тот - не наше всё.
И все. Освобождайте столп.
К нему уж очередь из троп
Давно слилАсь в сплошную трассу.
На столп тот претендентов масса,
Пусть даже рядом постоять,
Себя посамовыражать,
И в тайне повоображать,
Себя на нём. Чем чёрт не шутит!
Со столпика ведь не убудет
Ещё лет двести подержать
Его благую гениальность.
Осталось лишь одну формальность
Столполюбивцу соблюсти -
Так гениально стих сплести,
Чтобы опять, через века
Уж не нашлось вдруг дурака,
Что столп нахально потрясёт,
Сказав, что он - не наше всё.