Боль.

Нет, боли нет. Спасибо, что спросили.
Да, были ожиданья, что ж...
Какие чувства? Будто поносили
Как вещь. Затем воткнули нож.

Спасибо, мне не нужно сожаления.
Я справлюсь, камень не болит в груди.
Вы пожелайте мне чуть-чуть терпенья,
Мне с этой ношей дальше ведь идти.

Нет, не нужна мне помощь, это честно.
В своем аду я рада цианиду.
Ваш взгляд сейчас настолько неуместен,
Что начинаю я таить обиду.

Забудьте про мое существование.
Мои поступки - главный мой порок.
Закончу мнимое повествование,
Как предсказал судьбу мою пророк.

🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰🐰
2 февраля 2019, мдя.
Что же я хотела передать этими недавно написанными строками?
Мы все надеваем маски сильных и независимых, сгнивая и калеча себя изнутри. Нам плохо, а мы улыбаемся, глядя в глаза. И лжем всем вокруг. И даже себе.
О, эта пелена на глазах. Эти иллюзионные замки, рушимые одним дуновением предательства или обиды.
Дать бы хотя бы самой себе свободу выражать свою боль...