эмигранты

Где-то в дальних пространствах 
                планеты,
 Где отчизной не пахнет 
                совсем,
 Расселились России поэты,
 Чтобы жить.
           И писать между тем.

 Все прекрасно. И сказочно даже.
 И уютно, и очень светло.
 И никто себе горько не скажет -
 Ну куда же меня занесло?

 Где родные просторы и реки,
 И помоек роскошная гладь?..
 Тяга эта в любом человеке -
 Сибаритную взять благодать.

 Чтоб сортир был уютным. Чтоб нежной
 В том сортире бумага была...
 А России весь хаос безбрежный
 Поглотила суровая мгла.

 Там комфортно писать о березах,
 О полях, о стрижах в синеве,
 Проливая бумажные слёзы,
 В виртуальной валяясь траве.

 Это все же за гранью всех правил.
 Это все ж извращенье души...
 Если маму ты в хоспис отправил,
 Ты о маме стихов не пиши.