Эго

Мир лихорадочных похвал
где каждый взгляд для нас указ,
Мир пустых невинных глаз
стремящихся и день и ночь.
А ночь сменяется на день,
Но это так для нас неважно,
Ведь в лихорадочных цепях
живем рисуя свою жизнь.
Чтоб каждый знал о нашем я,
чтоб все внимали только нас
и только нас, никто не любит,
и только нас ведь предают.
Ах, сколько ложи в этой речи
где все кружится об одном.
Об одной несносной вещи -
хранящийся скелет в шкафу,
порой вылазит в наше время,
чтоб проучить, кого — нибудь,
чтоб оскорбить живое все.
Вот только мало то, кто знает,
и мало кто его заметит,
ведь наша жизнь совсем не тут,
мир интересных технологий,
мир разговорчивых утех,
вот только знает тот, кто любит, тот
кто выбирается на волю, кто
открывает новый мир,
не для чужого, не для родного,
а для себя, своей души,
и чем быстрее ты прозреешь
тем возможно обретешь,
покой и жизненное смирение,
и впредь искоренишь его, кто убивает наши жизни,
чье имя плачет в темноте, живет внутри нашей души,
что с каждым днем крепчает, злеет, ведь все
давно мы погибаем, в пучине загнанных страстей.