Чужой.

Нам этот мир пистоль к затылку,
Ножом по горлу, ядом в рот
И роет без стыда могилы,
Свободой мажет бутерброд.

И кем бы ни был ты, прохожий,
И чьих бы ни был ты, мастей,
Твоё, давно готово ложе,
В хлеву изысканных страстей!

Плебей, не ставший дворянином,
Воспетый прозой, мирно спит,
Чужой, на этих именинах,-
Никто, на празднике элит...