Оригинал тут:
https://www.neizvestniy-geniy.ru/cat/literature/stihi/1520655.html?all
Привычно вспоминаешь в декабре
мгновения своих предсмертных штудий
и хочется покойничка огреть
каким-нибудь убийственным орудьем.
Но под рукой ломается перо,
вступают в драку ямбы и хореи...
По всей земле чертовски намело,
и даже водка русская не греет.
Поэтому совеешь и глядишь,
как замерзают ратники в окопах,
латиницу прочерчивает стриж,
полковницкий спивается околыш.
Бредёшь, ворча, из завтра во вчера,
теряя крохи скаредного дара,
и думаешь: действительно - мура.
Привычная, как смерть, абракадабра.
...Исписан вдрызг А3 последний лист.
Погиб ЛГ. Растёкся кляксой почерк.
И голова моя - хоть расколись.
И зимний день, как провод, закорочен.
_____________________________
https://stihi.ru/pics/2022/04/01/1665.jpg
Суммарный балл: 0
Проголосовало пользователей: 0
Балл суточного голосования: 0
Проголосовало пользователей: 0