Прорыв

На 80-летие прорыва блокады

На Синявинских высях изломаны тропы,
и колючая сажа твердеет у глаз.
«Кто же, если не мы, кто другой, кроме нас?» –
это внутренний голос, похожий на шёпот.

Это бьющийся пульс от подъёма наверх,
и дающая силы слепая отвага.
Это красного солнца и красного флага
цвет, запёкшийся намертво на рукаве.

Это тысячи глаз из блокадного мора,
это плач малыша, защемляющий грудь.
Оттого невозможно в укрытье свернуть,
и волна за волной ударяется в гору.

У рабочих посёлков сожжённые пни.
Шлиссельбургские ветры стучатся о каски.
Но на крошеве горьком январского наста
мы уже не одни, мы уже не одни...